Letras de Orphans Of Wealth - Don McLean

Orphans Of Wealth (original)

There is no time to discuss or debate
what is right, what is wrong for our people.
Time has run out for all those who wait
with bent limbs and minds that are feeble.
And the rain falls and blows through their window
and the snow falls and blows through their door.
And the seasons revolve mid their sounds of starvation.
When the tides rise, they cover the floor.
They come from the north and they come from the south
and they come from the hills and the valleys.
And they’re migrants and farmers and miners and humans,
our census neglected to tally.
And the rain falls and blows through their window
and the rain falls and it blows through their door.
And the seasons revolve mid their sounds of starvation.
When the tides rise, they cover the floor.
And they’re African, Mexican, Caucasian, Indian,
hungry and hopeless Americans.
The orphans of wealth and of adequate health,
disowned by this nation they live in.
And with weather worn hands on bread lines they stand,
yet but one more degradation.
And they’re treated like tramps while we sell them food stamps
this thriving and prosperous nation.
And the rain falls and blows through their window
and the snow falls and blows through their door.
And the seasons revolve mid their sounds of starvation.
When the tides rise, they cover the floor.
And with roaches and rickets and rats in the thickets,
infested, diseased and decaying.
With rags and no shoes and skin sores that ooze,
by the poisonous pools, they are playing.
In shacks of two rooms that are rotting wood tombs
with corpses breathing inside them.
And we pity their plight as they call in the night
and we do all that we can do to hide them.
And the rain falls and blows through their window
and the snow falls in white drifts that fold
and the tides rise with floods in the nursery.
And a child is crying, he’s hungry and cold,
his life has been sold, his young face looks old.
It’s the face of America, dying.

(traducción)

No hay tiempo para discutir o debatir
lo que está bien, lo que está mal para nuestro pueblo.
El tiempo se ha acabado para todos aquellos que esperan
con miembros torcidos y mentes débiles.
Y la lluvia cae y sopla a través de su ventana
y la nieve cae y sopla a través de su puerta.
Y las estaciones giran en medio de sus sonidos de hambre.
Cuando las mareas suben, cubren el suelo.
Vienen del norte y vienen del sur
y vienen de las colinas y de los valles.
Y son migrantes, granjeros, mineros y humanos,
nuestro censo se olvidó de contar.
Y la lluvia cae y sopla a través de su ventana
y la lluvia cae y sopla a través de su puerta.
Y las estaciones giran en medio de sus sonidos de hambre.
Cuando las mareas suben, cubren el suelo.
Y son africanos, mexicanos, caucásicos, indios,
estadounidenses hambrientos y sin esperanza.
Los huérfanos de riqueza y de salud adecuada,
repudiados por esta nación en la que viven.
Y con las manos desgastadas por el clima en las líneas de pan se paran,
sin embargo, sólo una degradación más.
Y son tratados como vagabundos mientras les vendemos cupones de alimentos
esta próspera y próspera nación.
Y la lluvia cae y sopla a través de su ventana
y la nieve cae y sopla a través de su puerta.
Y las estaciones giran en medio de sus sonidos de hambre.
Cuando las mareas suben, cubren el suelo.
Y con cucarachas y raquitismo y ratas en los matorrales,
infestado, enfermo y en descomposición.
Con harapos y sin zapatos y llagas en la piel que supuran,
junto a los estanques venenosos, están jugando.
En chozas de dos cuartos que son tumbas de madera podrida
con cadáveres respirando en su interior.
Y nos compadecemos de su situación cuando llaman en la noche
y hacemos todo lo posible para ocultarlos.
Y la lluvia cae y sopla a través de su ventana
y la nieve cae en blancos ventisqueros que se pliegan
y las mareas suben con inundaciones en el vivero.
Y un niño llora, tiene hambre y frío,
su vida ha sido vendida, su rostro joven parece viejo.
Es la cara de América, muriendo.