| Los amigos de George estaban un poco anar
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| Caminaron en grandes vestidos rojos y tocaron sus guitarras
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| Todos parecían ser de la misma familia.
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| Tímido y lascivo y tierno con las chicas
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| Habían visto la guerra o habían nacido después de ella.
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| Y se habían conocido en Saint-Germain-des-Prés
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| ¿Qué pasaría si a veces funcionaran?
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| Nadie hubiera perdido la vida para ganársela.
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| Los amigos de George tenían el pelo largo.
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| En ese momento aún no estaba en temporada
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| Conocían a Verlaine, Hugo, François Villon
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| Antes de encerrarlos en microsurcos
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| Juraron, maldijeron, insultaron a los burgueses
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| Pero supo regalar flores a las niñas de la alegría
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| Incluso si eso significa cazarlos furtivamente en jardines públicos.
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| Jugando al escondite con la sombra de la policía
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| Los amigos de George, los reconocimos.
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| En su manera de no tener demasiada prisa
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| Ponerse en línea para convertirse en alguien
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| Pasaron por la vida como arlequines
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| Algunos han permanecido, algunos han desaparecido.
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| Algunos incluso tienen la Legión de Honor, ¿quién lo hubiera pensado?
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| Pero la mayoría de ellos no se movió un poco
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| Todavía están caminando con la cabeza en las estrellas
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| Los amigos de George no han envejecido mucho.
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| Mirándolos parece que se han vuelto más jóvenes.
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| El pelo es más largo, la guitarra sigue ahí.
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| Siempre es mi amigo Georges quien marca la pauta
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| Pero al igual que él, todavía no saben
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| Únete a la manada o camina al paso
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| En las calles de París, en las carreteras de la provincia
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| A veces ruegan con aire de príncipe
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| Cantando canciones de un tal Brassens |