| I vetri delle stanze hanno una forma rigida e perfetta
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| E l’uomo è fermo alla finestra, l’uomo aspetta
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| Un grattacielo enorme, una mitologia nascente
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| E l’uomo guarda in basso dove c'è la strada
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| E non fa niente
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| Adagio, distrattamente, senza angoscia, né stupore
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| Fa qualche passo nel silenzio delle stanze
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| Copiando gelide e automatiche sequenze
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| Senza futuro né passato
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| Probabilmente il tempo si è fermato
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| E ancora lui nel semibuio tocca con le mani
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| Qualche oggetto, poi lo sposta
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| Si direbbe senza farlo apposta
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| Ma forse distrattamente pensa alla sua storia
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| Sembra quasi con sollievo
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| Il suo bilancio è positivo
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| Un uomo che nella vita ha sempre usato la ragione
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| Con la certezza di aver fatto tutto bene
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| Adesso abbassa le lussuose veneziane
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| E aspetta il colpo di fucile della fine
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| Ma forse commettiamo un grosso errore
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| Quando si pensa che quell’uomo
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| Aspetta solo di morire
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| Quando si pensa al futuro della Storia
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| Come l’avessimo già visto o lo sapessimo a memoria
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| Quando si pensa a uno sviluppo inarrestabile
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| E perfetto come fosse Dio
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| E lo confesso c’ho pensato anch’io
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| Piagnucolando per come aveva già ridotto
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| Quel poco che restava ancora del soggetto
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| È vero c'è un momento
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| In cui ti pare sia finito il tuo viaggio
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| Hai messo tutto a posto
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| Senza accorgerti che stai morendo
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| Che sei arrivato al capolinea
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| Al termine del mondo
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| Ma al termine del mondo per fortuna
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| Le strade sono sempre più di una
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| È vero abbiam commesso qualche errore
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| A dir che l’uomo muore
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| Ma come Diogene, che certo non invidio
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| Quanto si faticava a riconoscer l’individuo
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| Un individuo che obbediva alla sua sorte
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| Ma stranamente non era ancora la sua morte
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| E dico stranamente per quelli come me
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| Che hanno creduto troppo a Francoforte
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| Ma al termine del mondo per fortuna
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| Le strade sono sempre più di una
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| C'è sempre qualcosa che sfugge
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| Alla ragione del presente
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| Persino l’esattezza e la potenza del sistema
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| L’abbiamo vista come un mito
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| Probabilmente esagerato
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| C'è sempre qualcosa che sfugge
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| Alla ragione del presente
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| Persino quel residuo di individuo
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| Chi lo può dire che d’un tratto
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| Non tiri fuori il suo carattere ancestrale
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| Di stare sempre alla finestra col fucile
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| C'è sempre qualcosa che sfugge
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| Alla ragione del presente
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| Persino lo sfacelo generale
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| Magari è solo un giusto ammonimento
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| E non la fine irreversibile e totale
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| Se un’idea fa il suo bel giro
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| Nella testa di un coglione
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| L’idea era quella troppo elementare
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| Che tutto si potesse livellare
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| L’idea era quella troppo razionale
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| Di un mondo senza un diavolo nel cuore
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| L’idea era quella di un mondo senza neanche un Dio:
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| Il coglione ero io.*
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| Ma al termine del mondo per fortuna
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| Le strade sono sempre più di una
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| Ma al termine del mondo per fortuna
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| Le strade sono sempre più di una
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| Ma prima di ammazzare un uomo ce ne vuole
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| Mettiamoci ogni giorno alla finestra col fucile
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| E l’ultimo bagliore che vedremo bene
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| Non sarà certo il colpo di fucile della fine |