Traducción de la letra de la canción L'uomo muore - Giorgio Gaber

L'uomo muore (original)

Gente silenziosa si prepara per un rito
Senza precedenti nella storia
Non si sa nemmeno se abbia un nome il condannato
Un’immolazione senza gloria
(parlato) Non è una finzione scenica, lo bruciano davvero, iperrealismo,
nemmeno Iacopetti…
Alto come il cielo, un grande fuoco
Sta per cominciare il sacrificio…
Dài… dài… brucia… brucia…
Negli autobus del centro l’uomo muore
Nei campi seminati l’uomo muore
Ha ancora braccia e gambe e un corpo sano
Nei cinema affollati l’uomo muore
Eppure ci ha gli occhi aperti e un volto umano
Brucia, brucia
Si agita e si contorce
Brucia, brucia
Ma non c'è più pietà per lui
Da solo in una stanza l’uomo muore
Nei gesti più generosi l’uomo muore
Tra un whisky, un libro d’arte, una risata
Nei giorni di riposo l’uomo muore
Con tutta la sua famiglia abbarbicata
Brucia, brucia
Si agita e si contorce
Brucia, brucia
Ma non c'è più pietà per lui
Bruciano i suoi sentimenti
Le gioie, gli slanci, l’amore, gli affetti più teneri
Bruciano senza rimpianti
I suoi gesti, il pensiero, gli errori, i contrasti
La sua dignità
Un grande fuoco nell’aria
Alla memoria
No, non c'è alcuna pietà
È la fine di questa società
(parlato) …Ecco, basta… via… via piano, così… dissolvenza… adagio
Ecco, così, piano… via le masse
Via le masse, ho detto… Vogliono fare tutti i protagonisti… Via, via…
Il vecchio è pronto… Avanti il vecchio.
Ecco, così… ecco… bello,
fatemelo vedere… di più, di più… figura intera…
Vaga tra la polvere del rogo il vecchio saggio
Vive del ricordo di quei gesti
Vuole ricomporre il vecchio uomo e con coraggio
Cerca tra la cenere i suoi resti
Raccogliendo i pezzi in mezzo al fumo
Ha rimesso insieme quasi un uomo
(parlato) …che fa… Cerca i pezzi… Li rimette insieme, li incolla,
col vinavil… è pazzo… Un restauratore!
Ma dove siamo… ohè!
Che ci fai con quei pezzi lì?
L’uomo?
E no, basta con i rimpianti.
Lo sapevo che non eravamo d’accordo sul finale.
Chi l’ha detto che la morte non è allegra?
Chi l’ha detto che bisogna
ricostruirlo?
E poi con quei pezzi lì… viene come prima, no?
E chi lo rivuole?
… il pubblico… Siete matti, non ci crede più nessuno!
Avete una strana idea della gente.
Certo, quando si parla a tutti si hanno
delle responsabilità «umane e sociali»… Bello!
E allora si fanno le indagini
di mercato e si trovano gli ingredienti: un po' di ottimismo e dài con i
contenuti umani
E l’uomo, l’uomo, l’uomo… Quale uomo… Ma non raccontiamoci balle…
Contenuti umani.
Non ci crede più neanche il papa
Certo, quando si parla alle masse bisogna avere un linguaggio scadente,
adatto a tutti.
Ci avete una strana idea delle masse.
Non piace più a nessuno
il vostro uomo… È a voi che vi fa comodo, siete voi che lo rivolete.
Credete alla ricomposizione.
Bella roba!
Che vorrebbe dire riprendersi tutti i
pezzi di prima e rimetterli insieme.
Un restauro, un puzzle, uno di quei
giochino tremendi che ti spaccano il cervello, che metti insieme tanti
pezzettini e viene fuori… mio zio!
Ecco a chi assomigliate, vi ho visto in televisione, assomigliate allo zio…
No, no.
Mio zio è più simpatico, ma parla anche lui di contenuti umani.
Non ci crede più nessuno…
Non ci crede più nessuno, O ci crediamo tutti… Paurosi, resistenti,
attaccati ai nostri pezzetti bruciati, vecchi, ammuffiti, putrefatti
Chi l’ha detto che la morte non è allegra?
In cerca di un orgasmo l’uomo muore
Nei grandi condomini l’uomo muore
Davanti a una cucina apparecchiata
Parlando coi suoi figli l’uomo muore
Fa ancora una resistenza disperata
Brucia, brucia
Senza nessun rimorso
Brucia, brucia
Tanto oramai non serve più
Nel pianto dei poeti l’uomo muore
Nei cruscotti lucidati l’uomo muore
Nel linoleum degli uffici riscaldati
Tra un sorriso e un cappuccino l’uomo muore
Nelle sfide tra gli scapoli e ammogliati
Brucia, brucia
Senza nessun rimorso
Brucia, brucia
Tanto oramai non serve più
Brucia la sua resistenza
I suoi amori morbosi, gli sforzi
Le angosce più inutili
Brucia i congressi, la scienza
La grande nevrosi, la falsa coscienza
Lavata col dash
Un grande fuoco nell’aria
Muore la storia
No, non avere pietà
È la fine di questa civiltà
(parlato) …Ecco, è così che dicevo io, ottimo… Macchina indietro,
indietro piano… Chi l’ha detto che la morte non è commerciale… Indietro…
indietro… fondou…
Fine del primo tempo!

L'uomo muore (traducción)

La gente silenciosa se prepara para un ritual.
Sin precedentes en la historia
Ni siquiera se sabe si el condenado tiene nombre
Una inmolación sin gloria
(hablado) No es una ficción escénica, realmente la queman, hiperrealismo,
ni siquiera Iacopetti...
Tan alto como el cielo, un gran fuego
El sacrificio está por comenzar...
Vamos... vamos... quema... quema...
En los buses del centro muere el hombre
En los campos sembrados el hombre muere
Todavía tiene brazos y piernas y un cuerpo sano.
En cines abarrotados muere hombre
Sin embargo, tiene los ojos abiertos y un rostro humano.
Quema quema
Él se retuerce y se retuerce
Quema quema
Pero ya no hay piedad para él.
Solo en una habitación el hombre muere
En los gestos más generosos, el hombre muere
Entre un whisky, un libro de arte, una risa
En los días de descanso, el hombre muere
Con toda su familia aferrada a ella
Quema quema
Él se retuerce y se retuerce
Quema quema
Pero ya no hay piedad para él.
Queman sus sentimientos
Las alegrías, los impulsos, el amor, los afectos más tiernos
Se queman sin remordimientos
Sus gestos, pensamientos, errores, contrastes.
su dignidad
Un gran fuego en el aire
a la memoria
No, no hay piedad
Es el fin de esta sociedad.
(hablado)... Aquí, sólo... lejos... lejos lentamente, así... desvaneciéndose... lentamente
Aquí, así, despacito... lejos las masas
A través de las masas, dije... Quieren jugar a todos los protagonistas... Vaya, vaya...
El viejo está listo... Vamos, el viejo.
Aquí, tan... aquí... hermosa,
déjame ver... más, más... figura completa...
El anciano sabio deambula entre el polvo de la hoguera
vive del recuerdo de esos gestos
Quiere recomponer al viejo y con coraje
Busca entre las cenizas sus restos
Recogiendo las piezas en el humo
Ella casi vuelve a juntar a un hombre
(hablado)... qué hace... Busca las piezas... Las vuelve a juntar, las pega,
con el vinavil… está loco… ¡Un restaurador!
Pero donde estamos… ohè!
¿Qué estás haciendo con esas piezas allí?
¿El hombre?
Y no, basta de arrepentimientos.
Sabía que no estábamos de acuerdo en la final.
¿Quién dijo que la muerte no es feliz?
¿Quién dijo que tienes que
reconstruirlo?
Y luego con esas piezas ahí… viene como antes, ¿no?
¿Y quién lo quiere de vuelta?
… El público… ¡Estás loco, ya nadie se lo cree!
Tienes una extraña idea de las personas.
Claro, cuando hablas con todos lo tienes
de responsabilidades "humanas y sociales"... ¡Hermoso!
Y luego se hacen las investigaciones
mercado y puedes encontrar los ingredientes: un poco de optimismo e ir con el
contenido humano
Y el hombre, el hombre, el hombre... Qué hombre... Pero no digamos mentiras...
Contenido humano.
Incluso el Papa ya no cree en ello.
Por supuesto, cuando se habla a las masas hay que tener un lenguaje pobre,
adecuado para todos.
Ahí tienes una extraña idea de las masas.
ya nadie le gusta
tu hombre... Eres tú quien te conviene, eres tú quien lo quiere de vuelta.
Cree en la recomposición.
¡Lindas cosas!
Eso significaría recuperar todo
pedazos de antes y volverlos a armar.
Una restauración, un puzzle, de esos
juegos terribles que te rompen el cerebro, que juntas tantos
pedacitos y sale... mi tio!
Así te pareces, te he visto en la televisión, te pareces a tu tío...
Noveno.
Mi tío es más amable, pero también habla de contenido humano.
Ya nadie lo cree...
Ya nadie lo cree, O todos lo creemos... Temerosos, resistentes,
apegados a nuestras partes quemadas, viejas, mohosas y podridas
¿Quién dijo que la muerte no es feliz?
En busca de un orgasmo, el hombre muere
En grandes edificios de apartamentos, el hombre muere
Frente a una cocina equipada
Hablando con sus hijos muere hombre
Todavía hace una resistencia desesperada.
Quema quema
sin ningún remordimiento
Quema quema
Así que ahora ya no es necesario
En el grito de los poetas, el hombre muere
En los salpicaderos pulidos muere el hombre
En el linóleo de las oficinas calentadas
Entre una sonrisa y un capuchino muere el hombre
En los retos entre solteros y casados
Quema quema
sin ningún remordimiento
Quema quema
Así que ahora ya no es necesario
Quema su resistencia
Sus amores morbosos, sus esfuerzos
Las ansiedades más inútiles
Quemar congresos, ciencia
La gran neurosis, la falsa conciencia
guión lavado
Un gran fuego en el aire
la historia muere
No, no tengas piedad
Es el fin de esta civilización.
(hablado) ... Aquí, eso es lo que dije, genial ... Coche de vuelta,
volver despacio... Quien dijo que la muerte no es comercial... Volver...
atrás... fondou...
¡Fin del primer tiempo!