| Sí, no moverán sus alas así.
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| Sus cabezas están hechas de metal.
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| ellos no vuelan
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| Están tan perturbados al aire libre de la locura.
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| Solo se llaman pájaros, imparables
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| ¿Quién no vive realmente en absoluto?
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| No se filtran con el viento
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| No te cantarán por la mañana, por la tarde
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| No tienen donde olvidar
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| Como los que pueden gritar en el cielo
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| Es como si no vieran ni experimentaran nada.
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| Sus rostros están doblados en este aeropuerto
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| Tus largos cuerpos no son la luz de mis ojos
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| Solo una grieta en el rayo
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| Las bombillas de la pista están humeando, la fiebre de las lámparas se está estrellando en mí
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| Para los que vuelan, no tienen manos.
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| Sin sangrado, heridas sangrantes
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| No es la única existencia rugiente y muro
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| El escape me suena a los dos solos
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| Temblores causados por vibraciones interiores y walkie-talkies
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| A oler loco, a blanquecino bien
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| Lo que calienta quema sillas sin calefacción
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| Los hace correr, los hace preocuparse
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| En casas impotentes como un trozo de tierra para nadar
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| Distancias entrecortadas, dependencia mecánica
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| Comida tardía y todos los demás temblores.
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| Te hace preocuparte, olvidar, rendirte y atormentarme
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| Dibujar paralelos, escalas, alinearse con todos los demás
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| Para el resto de vosotros que también gestionáis la sala
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| Hasta el final cansado sin avisar a los demás
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| Silencio, dilación, borrado y exterminio
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| Se allana el suelo y se forman nuevos cementerios
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| Bloqueado, desmantelado, retrasado
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| Creando así una nueva carpeta.
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| No se filtran con el viento
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| No te cantarán por la mañana, por la tarde
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| No tienen donde olvidar
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| Como los que pueden gritar en el cielo |