| Jugamos demasiado anoche en el café
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| Rehicimos el mundo para no cambiar
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| Bebimos vino, licores en abundancia
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| Brindamos por la muerte como cerrando un bistró
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| Hablamos de nuestras esposas cepillándose los senos
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| Quemamos nuestras almas en algún lugar como amigos
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| Estábamos lejos de Ostand y, sin embargo, nos reíamos.
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| El vientre de París nos hizo reales
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| Un olor a Pastis ahumó nuestras fosas nasales
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| Y el cigarro nos inventó la porcelana
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| Don eructando buscando su sangre caliente
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| Teníamos en la cara los mirones en tijera
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| Un parlanchín bailaba bajo nuestro sombrero
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| Nuestros corazones enharinados se encargaron de las virutas
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| Hablamos de todo y cantamos como locos
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| Pensamos que la vida estaba bastante jodida
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| Que una mesa, un mostrador, bien vale el final de la calle
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| Pero en medio de la noche el silencio de un amigo
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| Es mucho más fuerte que la mitad del ruido.
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| Y cuando nos separamos de los borrachos y el sentido
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| Tomamos nuestros cerebros como si vaciáramos un gorjal
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| Todos nos miramos profundamente en nuestro dolor
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| Estar solo como un árbol sin tronco
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| Jugamos demasiado anoche en el café
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| Rehicimos el mundo para no cambiar
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| Teníamos en nuestros ojos todos los tesoros del mundo
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| Debe tener cuidado de no tocar la sonda
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| La cagamos demasiado entre Pigalle y Montrouge
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| Somos irrazonables cuando hemos pasado la edad
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| Hablamos verdades que hieren nuestras mentiras
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| Como si nuestra infancia apuntara al paro
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| Jugamos demasiado anoche en el café
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| Pero estoy seguro de que mañana volveremos allí. |