| Este es el cambio de año
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| La escena final antes de que caiga el telón.
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| La ardilla, calentita dentro de su cama
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| de hojas no pueden oír el viento
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| que sopla alrededor de las ollas de la chimenea
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| Porque como el peregrino del año pasado
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| Una vez que era un hombre joven
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| que reía en la primavera
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| Y yacía bajo un cielo vuelto hacia arriba
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| en los largos y calurosos días de verano
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| Pero con el otoño se vuelve suave
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| mira por encima del hombro
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| Por el largo camino del año sin retorno
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| ya no es mas que un recuerdo
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| Desapareciendo como una sombra en la pared
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| Pero el tiempo con pasos inquietos
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| pasa deprisa y ahora al lado del camino
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| Ahí está el peregrino
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| del año a ser
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| Las hojas que caen se vuelven doradas
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| Flores de plata en mi ventana
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| Espíritu del año que se desvanece
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| el no sabe donde
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| Él no puede decir, oh no
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| árboles desnudos en el cielo
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| Las estrellas brillan claras y frías
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| El juglar de las edades
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| canta de oh hace tanto tiempo
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| Una melodía antigua sin nombre
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| Nadie sabe
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| En la blanca nieve que cae
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| El peregrino sigue su camino
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| Su cara hacia el sol
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| Más allá del camino abierto por el que viaja
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| Más allá de la lámpara que brilla en las ventanas
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| Y rostros junto al fuego
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| Antes de la hora de la medianoche
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| para navidad
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| ha venido de nuevo
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| Vete a dormir hijito
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| no deberías estar despierto
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| Ve a dormir niño pequeño
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| Hora de dejar pasar la noche
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| Esperando el sonido de un trineo mágico
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| Las chimeneas no demasiado altas dicen
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| O el techo demasiado alto para que vuele un reno
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| No, no demasiado alto para que un reno vuele
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| El reloj da las doce
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| en una calle de abajo
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| Se apresuran a una iglesia a orar
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| «Perdona nuestros pecados y negligencias
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| Acepta nuestra humilde penitencia
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| Hoy hace un año
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| Desde que estuvimos aquí»
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| Coro canta suavemente un himno
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| No demasiado alto o desafinado
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| La congregación gira las esquinas de los ojos
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| Cuando el plato da vueltas para ver
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| ¿Quién da más el día de Navidad?
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| Lo máximo el día de Navidad
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| Los días crepusculares se escapan lejos
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| Solo lije en un reloj de arena
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| Porque el tiempo de invierno se pasa lentamente
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| Y no puede durar para siempre
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| viento del norte dale la espalda
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| sobre las puertas que has volado
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| El viento del oeste derrite los tubos del órgano de hielo
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| Ese brillo en los aleros
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| de las casas del pueblo
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| Y el sol despierta las flores
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| Ese sueño durante el invierno
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| y calienta los rostros adormecidos
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| esperando la primavera
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| Los cielos de acero
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| y campos blancos de escarcha
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| son recuerdos de ayer
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| Y mientras los niños espantapájaros
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| buscar en los setos y chapotear
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| a través de charcos fangosos en busca de secretos
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| El espíritu de la primavera
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| con los rayos de sol en su cabello
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| sacude la tierra dormida
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| Y con el peregrino a su lado
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| Ella murmura en los árboles
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| Y en los oídos de todos los que escuchan
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| «Ahora se ha ido la hora de despertar para el invierno»
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| Con flores en el pelo
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| Ella sonríe de nuevo y como un niño
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| no le importa nada el mañana
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| Ella extiende sus alas
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| Atrápala si la ves
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| en el ojo de tu mente
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| Porque ella sonríe a la manera de Mona Lisa
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| El sol esta saliendo
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| de una nube sobre tu cabeza
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| Cuando en cambio estás durmiendo
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| Todo es saber, todo es crecer
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| Y nadie sabe
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| en qué dirección está soplando su mente
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| Y ahora ella encuentra
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| su trabajo está casi terminado
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| Y como un niño
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| no le importa nada el mañana
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| Y como un niño
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| no le importa nada el mañana
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| Y como un niño piensa solo por hoy
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| El peregrino vaga con el espíritu
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| de la primavera, encantada
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| Como si el mañana nunca llegara
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| Pero el tiempo se está acabando
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| Y mientras ella se despide de él
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| Solo queda el eco de su voz
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| Por ahora ella vuela
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| En la espalda desnuda del viento del sur
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| A través de las montañas desnudas
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| Por encima de los ríos sinuosos
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| respirando suavemente en los prados
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| esparciendo sus flores
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| en la hierba y los setos
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| Desapareciendo por la puerta trasera
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| largo día de verano
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| Dedos dorados apuntando a mi puerta
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| Prado durmiendo
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| Mirando el cielo para que te encienda
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| El aire lleno de heytime
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| Soplando más allá de una dama con estampado de flores
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| En un asiento en el parque
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| Lleva un papel en la cabeza
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| Ella nunca leyó nada
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| Ella solo mantiene su mente en la oscuridad
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| Manteniendo su mente en la oscuridad
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| sabes que ella es genial
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| Ella es como un heladero
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| Y no ves lo que quiero decir
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| Ella está haciendo lo mejor que puede
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| Haciendo lo mejor que puede
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| Hola Sr. Sunshine
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| Como un arlequín estás bailando
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| en mi libro de imágenes de hoy
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| Oh, es un buen momento
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| Y estoy flotando lejos
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| Masticar un algodón de azúcar
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| Bajo la lluvia
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| Los niños están llorando de nuevo |
| Los niños están llorando de nuevo
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| Vacaciones
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| Abajo en una playa con la multitud
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| Tratando de buscar el sol
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| Tomando lo que puedas
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| Y tu tumbona es una isla
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| En un mundo caleidoscopio
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| Atasco de coches, bares llenos de gente
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| Trenes de pie u oler los desagües
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| El temblor en el calor de la calle de la ciudad
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| Dios, debo irme
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| Hola Sr. Sunshine
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| Y estoy flotando lejos
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| Por el camino abierto
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| El peregrino sigue su camino
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| Su cara hacia el sol
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| Más allá del camino abierto por el que viaja
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| Y las olas roban las huellas
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| Del verano de la arena
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| Debajo de la luna de plata
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| El viento del norte sopla
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| las hojas que se desvanecen de nuevo
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| Vueltas y vueltas
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| Todo casi ha dado un giro completo
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| Los cálidos días perezosos de sol
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| Y ríos marrones
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| serpenteando por los prados
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| son un cuento de ayer
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| El peregrino suspira
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| Y acerca su manto
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| sobre él en la noche humeante
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| Él mira las hojas marchitarse y caer
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| Frost ha bordeado las piscinas con hielo
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| Y diamantes colgados
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| en la tela de araña
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| Porque este es el cambio de año
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| La escena final antes de que caiga el telón.
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| Y ahora al lado del camino hay paradas
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| el peregrino del año por venir
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| Las hojas que caen se vuelven doradas
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| Flores de plata en mi ventana
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| Espíritu del año que se desvanece
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| el no sabe donde
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| el no puede decir |