| Este es el cambio de año | 
| La escena final antes de que caiga el telón. | 
| La ardilla, calentita dentro de su cama | 
| de hojas no pueden oír el viento | 
| que sopla alrededor de las ollas de la chimenea | 
| Porque como el peregrino del año pasado | 
| Una vez que era un hombre joven | 
| que reía en la primavera | 
| Y yacía bajo un cielo vuelto hacia arriba | 
| en los largos y calurosos días de verano | 
| Pero con el otoño se vuelve suave | 
| mira por encima del hombro | 
| Por el largo camino del año sin retorno | 
| ya no es mas que un recuerdo | 
| Desapareciendo como una sombra en la pared | 
| Pero el tiempo con pasos inquietos | 
| pasa deprisa y ahora al lado del camino | 
| Ahí está el peregrino | 
| del año a ser | 
| Las hojas que caen se vuelven doradas | 
| Flores de plata en mi ventana | 
| Espíritu del año que se desvanece | 
| el no sabe donde | 
| Él no puede decir, oh no | 
| árboles desnudos en el cielo | 
| Las estrellas brillan claras y frías | 
| El juglar de las edades | 
| canta de oh hace tanto tiempo | 
| Una melodía antigua sin nombre | 
| Nadie sabe | 
| En la blanca nieve que cae | 
| El peregrino sigue su camino | 
| Su cara hacia el sol | 
| Más allá del camino abierto por el que viaja | 
| Más allá de la lámpara que brilla en las ventanas | 
| Y rostros junto al fuego | 
| Antes de la hora de la medianoche | 
| para navidad | 
| ha venido de nuevo | 
| Vete a dormir hijito | 
| no deberías estar despierto | 
| Ve a dormir niño pequeño | 
| Hora de dejar pasar la noche | 
| Esperando el sonido de un trineo mágico | 
| Las chimeneas no demasiado altas dicen | 
| O el techo demasiado alto para que vuele un reno | 
| No, no demasiado alto para que un reno vuele | 
| El reloj da las doce | 
| en una calle de abajo | 
| Se apresuran a una iglesia a orar | 
| «Perdona nuestros pecados y negligencias | 
| Acepta nuestra humilde penitencia | 
| Hoy hace un año | 
| Desde que estuvimos aquí» | 
| Coro canta suavemente un himno | 
| No demasiado alto o desafinado | 
| La congregación gira las esquinas de los ojos | 
| Cuando el plato da vueltas para ver | 
| ¿Quién da más el día de Navidad? | 
| Lo máximo el día de Navidad | 
| Los días crepusculares se escapan lejos | 
| Solo lije en un reloj de arena | 
| Porque el tiempo de invierno se pasa lentamente | 
| Y no puede durar para siempre | 
| viento del norte dale la espalda | 
| sobre las puertas que has volado | 
| El viento del oeste derrite los tubos del órgano de hielo | 
| Ese brillo en los aleros | 
| de las casas del pueblo | 
| Y el sol despierta las flores | 
| Ese sueño durante el invierno | 
| y calienta los rostros adormecidos | 
| esperando la primavera | 
| Los cielos de acero | 
| y campos blancos de escarcha | 
| son recuerdos de ayer | 
| Y mientras los niños espantapájaros | 
| buscar en los setos y chapotear | 
| a través de charcos fangosos en busca de secretos | 
| El espíritu de la primavera | 
| con los rayos de sol en su cabello | 
| sacude la tierra dormida | 
| Y con el peregrino a su lado | 
| Ella murmura en los árboles | 
| Y en los oídos de todos los que escuchan | 
| «Ahora se ha ido la hora de despertar para el invierno» | 
| Con flores en el pelo | 
| Ella sonríe de nuevo y como un niño | 
| no le importa nada el mañana | 
| Ella extiende sus alas | 
| Atrápala si la ves | 
| en el ojo de tu mente | 
| Porque ella sonríe a la manera de Mona Lisa | 
| El sol esta saliendo | 
| de una nube sobre tu cabeza | 
| Cuando en cambio estás durmiendo | 
| Todo es saber, todo es crecer | 
| Y nadie sabe | 
| en qué dirección está soplando su mente | 
| Y ahora ella encuentra | 
| su trabajo está casi terminado | 
| Y como un niño | 
| no le importa nada el mañana | 
| Y como un niño | 
| no le importa nada el mañana | 
| Y como un niño piensa solo por hoy | 
| El peregrino vaga con el espíritu | 
| de la primavera, encantada | 
| Como si el mañana nunca llegara | 
| Pero el tiempo se está acabando | 
| Y mientras ella se despide de él | 
| Solo queda el eco de su voz | 
| Por ahora ella vuela | 
| En la espalda desnuda del viento del sur | 
| A través de las montañas desnudas | 
| Por encima de los ríos sinuosos | 
| respirando suavemente en los prados | 
| esparciendo sus flores | 
| en la hierba y los setos | 
| Desapareciendo por la puerta trasera | 
| largo día de verano | 
| Dedos dorados apuntando a mi puerta | 
| Prado durmiendo | 
| Mirando el cielo para que te encienda | 
| El aire lleno de heytime | 
| Soplando más allá de una dama con estampado de flores | 
| En un asiento en el parque | 
| Lleva un papel en la cabeza | 
| Ella nunca leyó nada | 
| Ella solo mantiene su mente en la oscuridad | 
| Manteniendo su mente en la oscuridad | 
| sabes que ella es genial | 
| Ella es como un heladero | 
| Y no ves lo que quiero decir | 
| Ella está haciendo lo mejor que puede | 
| Haciendo lo mejor que puede | 
| Hola Sr. Sunshine | 
| Como un arlequín estás bailando | 
| en mi libro de imágenes de hoy | 
| Oh, es un buen momento | 
| Y estoy flotando lejos | 
| Masticar un algodón de azúcar | 
| Bajo la lluvia | 
| Los niños están llorando de nuevo | 
| Los niños están llorando de nuevo | 
| Vacaciones | 
| Abajo en una playa con la multitud | 
| Tratando de buscar el sol | 
| Tomando lo que puedas | 
| Y tu tumbona es una isla | 
| En un mundo caleidoscopio | 
| Atasco de coches, bares llenos de gente | 
| Trenes de pie u oler los desagües | 
| El temblor en el calor de la calle de la ciudad | 
| Dios, debo irme | 
| Hola Sr. Sunshine | 
| Y estoy flotando lejos | 
| Por el camino abierto | 
| El peregrino sigue su camino | 
| Su cara hacia el sol | 
| Más allá del camino abierto por el que viaja | 
| Y las olas roban las huellas | 
| Del verano de la arena | 
| Debajo de la luna de plata | 
| El viento del norte sopla | 
| las hojas que se desvanecen de nuevo | 
| Vueltas y vueltas | 
| Todo casi ha dado un giro completo | 
| Los cálidos días perezosos de sol | 
| Y ríos marrones | 
| serpenteando por los prados | 
| son un cuento de ayer | 
| El peregrino suspira | 
| Y acerca su manto | 
| sobre él en la noche humeante | 
| Él mira las hojas marchitarse y caer | 
| Frost ha bordeado las piscinas con hielo | 
| Y diamantes colgados | 
| en la tela de araña | 
| Porque este es el cambio de año | 
| La escena final antes de que caiga el telón. | 
| Y ahora al lado del camino hay paradas | 
| el peregrino del año por venir | 
| Las hojas que caen se vuelven doradas | 
| Flores de plata en mi ventana | 
| Espíritu del año que se desvanece | 
| el no sabe donde | 
| el no puede decir |