| El sol fluye como el oro en la neblina
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| Donde nos dirigimos hacia la tierra
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| Y encontrar refugio ante la brisa de la noche
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| Con una playa resguardada y orientada al sur
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| Aquí crece el escorbuto en sainna
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| Más arriba que flota cuando
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| Y del ruido encuentro el camino
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| Hacia un viejo cementerio
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| En un tranquilo paseo de medianoche
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| En una noche del norte de Noruega en junio
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| Veo cruces con nombres y años
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| Nido de Mella con huevos y abajo en
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| Aquí, la vida va hacia la renovación.
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| Entre viejas tumbas olvidadas
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| En un verano corto y agitado
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| En un cementerio junto al mar
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| Aquí vinieron aquellos a quienes la tormenta salvó
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| Aquí están los que fueron y esperaron
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| Los que caen ante la corrosión
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| Los que tienen gripe española recogen
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| En la vieja y oscura marca
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| ¿Todavía puedo leer el nombre?
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| Y me pregunto: Kem va ellos
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| ¿Los que duermen aquí debajo de la hierba?
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| Kem va du, Elfrida Ángel
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| ¿Quién tiene una vida tan corta para pedir prestado?
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| ¿Pudiste bailar antes de morir?
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| 17 años y apenas una luna?
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| O tú, Andreas Hansa
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| ¿Eras de un pueblo que conozco?
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| - Y con su mano contra una cruz grave
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| Oigo aterrizar un barco:
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| Mainnemål en la noche de verano
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| Sonido de ocho venas pesadas
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| Gente tirando de una quilla contra la arena
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| Levantar una camilla de ancho negro
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| Y en la prisa de la brisa nocturna
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| ¿Puedo sentir el llanto de la viuda?
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| Donde pasa una sucesión
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| Siguiendo el camino desde el barco
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| ¿Es un eco de un himno?
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| Palabras de la biblia para el consuelo en el nah
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| Consagrar el molde contra la tapa del ataúd
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| ¿Pasos que se mueven hacia el ruido?
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| La vista se ahogó y el tanque se despejó.
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| Donde me despierto del trance
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| Mientras una bandada de cormoranes negros
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| Sello en el sol de la noche
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| en el viejo cementerio
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| Enfrentando el clima y la tormenta de invierno
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| mentira historia enterrada
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| Sobre un pueblo moldeado por el mar
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| Aquí el viento cantó sus himnos
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| En una flora ártica resistente
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| Que echa raíz y tormento alimento
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| De la magra tierra arenosa skeill
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| Pero hay brillante tiriltunge
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| Detrás de heracleum y alcaravea
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| Como saludo a los jóvenes
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| Como una costa boscosa heredada
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| Y en el norte, hacia la noche quemada
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| Murmura el mar sus recuerdos
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| Como una articulación de órgano menor afinada
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| Bajo empinadas crestas de piedra gris |