| El sol fluye como el oro en la neblina | 
| Donde nos dirigimos hacia la tierra | 
| Y encontrar refugio ante la brisa de la noche | 
| Con una playa resguardada y orientada al sur | 
| Aquí crece el escorbuto en sainna | 
| Más arriba que flota cuando | 
| Y del ruido encuentro el camino | 
| Hacia un viejo cementerio | 
| En un tranquilo paseo de medianoche | 
| En una noche del norte de Noruega en junio | 
| Veo cruces con nombres y años | 
| Nido de Mella con huevos y abajo en | 
| Aquí, la vida va hacia la renovación. | 
| Entre viejas tumbas olvidadas | 
| En un verano corto y agitado | 
| En un cementerio junto al mar | 
| Aquí vinieron aquellos a quienes la tormenta salvó | 
| Aquí están los que fueron y esperaron | 
| Los que caen ante la corrosión | 
| Los que tienen gripe española recogen | 
| En la vieja y oscura marca | 
| ¿Todavía puedo leer el nombre? | 
| Y me pregunto: Kem va ellos | 
| ¿Los que duermen aquí debajo de la hierba? | 
| Kem va du, Elfrida Ángel | 
| ¿Quién tiene una vida tan corta para pedir prestado? | 
| ¿Pudiste bailar antes de morir? | 
| 17 años y apenas una luna? | 
| O tú, Andreas Hansa | 
| ¿Eras de un pueblo que conozco? | 
| - Y con su mano contra una cruz grave | 
| Oigo aterrizar un barco: | 
| Mainnemål en la noche de verano | 
| Sonido de ocho venas pesadas | 
| Gente tirando de una quilla contra la arena | 
| Levantar una camilla de ancho negro | 
| Y en la prisa de la brisa nocturna | 
| ¿Puedo sentir el llanto de la viuda? | 
| Donde pasa una sucesión | 
| Siguiendo el camino desde el barco | 
| ¿Es un eco de un himno? | 
| Palabras de la biblia para el consuelo en el nah | 
| Consagrar el molde contra la tapa del ataúd | 
| ¿Pasos que se mueven hacia el ruido? | 
| La vista se ahogó y el tanque se despejó. | 
| Donde me despierto del trance | 
| Mientras una bandada de cormoranes negros | 
| Sello en el sol de la noche | 
| en el viejo cementerio | 
| Enfrentando el clima y la tormenta de invierno | 
| mentira historia enterrada | 
| Sobre un pueblo moldeado por el mar | 
| Aquí el viento cantó sus himnos | 
| En una flora ártica resistente | 
| Que echa raíz y tormento alimento | 
| De la magra tierra arenosa skeill | 
| Pero hay brillante tiriltunge | 
| Detrás de heracleum y alcaravea | 
| Como saludo a los jóvenes | 
| Como una costa boscosa heredada | 
| Y en el norte, hacia la noche quemada | 
| Murmura el mar sus recuerdos | 
| Como una articulación de órgano menor afinada | 
| Bajo empinadas crestas de piedra gris |