Información de la canción En esta página puedes encontrar la letra de la canción Pulman County, artista - Tom Waits. canción del álbum Minneapolis Drive Time, en el genero Блюз
Fecha de emisión: 06.11.2016
Etiqueta de registro: iOcean
Idioma de la canción: inglés
Pulman County(original) |
I guess things were always kind of quiet around Putnam County |
Kind of shy and sleepy as it clung to the skirts of the two-lane |
That was stretched out just like an asphalt dance floor |
Where all the old-timers in bib jeans and store bought boots |
Were hunkering down in the dirt |
To lie about their lives and the places that they’d been |
And they’d suck on Coca Colas, yeah, and be spitting Day’s Work |
Until the moon was a stray dog on the ridge and |
And the taverns would be swollen until the naked eye of two a. |
m |
And the Stratocasters slung over the burgermeister beer guts |
And swizzle-stick legs jackknifed over naugahyde stools… yeah |
And the witch hazel spread out over the linoleum floors |
And pedal-pushers stretched out over a midriff bulge |
And the coiffed brunette curls over Maybelline eyes |
Wearing Prince Machiavelli, or something yeah |
Estee Lauder, smells so sweet |
And I elbowed up at the counter with mixed feelings over mixed drinks |
As Bubba and the Roadmasters moaned in pool hall concentration and |
And knit their brows to cover the entire Hank Williams songbook |
Whether you like it or not |
And the old National register was singing to the tune of fifty-seven dollars |
and fifty- |
Seven cents yeah |
And then it’s last call, one more game of eight-ball |
Berniece’d be putting the chairs on the tables |
And someone come in and say, 'Hey man, anyone got any jumper cables?' |
'Is that a 6 or a 12 volt, man? |
I don’t know…' |
Yeah, and all the studs in town would toss 'em down |
And claim to fame as they stomped their feet |
Yeah, boasting about being able to get more ass than a toilet seat |
And the GMC’s and the Straight-8 Fords were coughing and wheezing |
And they percolated as they tossed the gravel underneath the fenders |
To weave home a wet slick anaconda of a two-lane |
With tire irons and crowbars a-rattling |
With a tool box and a pony saddle |
You’re grinding gears and you’re shifting into first |
Yeah, and that goddamned tranny’s just getting worse, man |
With the melody of see-ya-laters and screwdrivers on carburetors |
Talking shop about money to loan |
And palominos and strawberry roans yeah |
See ya tomorrow, hello to the Missus |
With money to borrow and goodnight kisses |
As the radio spit out Charlie Rich, man |
He sure can sing that son of a bitch |
And you weave home, yeah, weaving home |
Leaving the little joint winking in the dark warm narcotic American night |
Beneath a pin cushion sky |
And it’s home to toast and honey, gotta start up the Ford, man |
Yeah, and your lunch money’s right over there on the draining board |
And the toilet’s running Christ, shake the handle |
And the telephone is ringing, it’s Mrs. Randall |
And where the hell are my goddamned sandals? |
What you mean, the dog chewed up my left foot? |
With the porcelain poodles and the glass swans |
Staring down from the knickknack shelf. |
yeah |
And the parent’s permission slips for the kids' field trips |
Yeah, and a pair of mukluks scraping across the shag carpet yeah |
And the impending squint of first light |
And it lurked behind a weeping marquee in downtown Putnam |
Yeah, and it’d be pulling up any minute now |
Just like a bastard amber Velveeta yellow cab on a rainy corner |
And be blowing its horn in every window in town |
(traducción) |
Supongo que las cosas siempre estuvieron un poco tranquilas en el condado de Putnam. |
Un poco tímido y somnoliento mientras se aferraba a las faldas de los dos carriles. |
Que se extendía como una pista de baile de asfalto |
Donde todos los veteranos en jeans y botas compradas en la tienda |
estaban agazapados en la tierra |
Mentir sobre sus vidas y los lugares en los que habían estado. |
Y chuparían Coca Cola, sí, y estarían escupiendo Day's Work |
Hasta que la luna fue un perro callejero en la cresta y |
Y las tabernas se hincharían hasta la vista de dos a. |
metro |
Y las Stratocasters colgadas sobre las tripas de cerveza Burgermeister |
Y piernas de palos giratorios sobre taburetes de naugahyde... sí |
Y el hamamelis se extendió sobre los pisos de linóleo |
Y los empujadores de pedales se extendieron sobre un bulto en el estómago |
Y la morena peinada se riza sobre los ojos de Maybelline |
Vistiendo al Príncipe Maquiavelo, o algo, sí |
Estee Lauder, huele tan dulce |
Y me di un codazo en el mostrador con sentimientos encontrados sobre bebidas mezcladas |
Mientras Bubba y los Roadmasters gemían en la concentración de la sala de billar y |
Y fruncen el ceño para cubrir todo el cancionero de Hank Williams |
Te guste o no |
Y el viejo registro nacional cantaba con la melodía de cincuenta y siete dólares |
y cincuenta- |
Siete centavos, sí |
Y luego es la última llamada, un juego más de bola ocho |
Berniece estaría poniendo las sillas sobre las mesas |
Y alguien entra y dice: 'Oye, ¿alguien tiene cables de puente?' |
'¿Eso es de 6 o de 12 voltios, hombre? |
No sé…' |
Sí, y todos los sementales de la ciudad los tirarían |
Y reclamar la fama mientras pisoteaban sus pies |
Sí, alardeando de poder obtener más trasero que un asiento de inodoro. |
Y los GMC y los Ford Straight-8 estaban tosiendo y jadeando |
Y se filtraron mientras arrojaban la grava debajo de los guardabarros. |
Para tejer en casa una anaconda mojada y resbaladiza de dos carriles |
Con llantas de hierro y palancas traqueteando |
Con una caja de herramientas y una silla de pony |
Estás moliendo engranajes y estás cambiando a la primera |
Sí, y ese maldito transexual está empeorando, hombre |
Con la melodía de los see-ya-laters y los destornilladores en los carburadores |
Hablando de negocios sobre dinero para prestar |
Y palominos y roans de fresa, sí |
Nos vemos mañana, hola a la señora |
Con dinero para prestar y besos de buenas noches |
Mientras la radio escupía a Charlie Rich, hombre |
Seguro que puede cantar ese hijo de puta |
Y tejes a casa, sí, tejiendo a casa |
Dejando el pequeño porro parpadeando en la oscura y cálida noche americana narcótica |
Debajo de un cielo de alfiletero |
Y es el hogar de tostadas y miel, tengo que poner en marcha el Ford, hombre |
Sí, y el dinero de tu almuerzo está justo ahí en el escurridor. |
Y el baño está corriendo Cristo, sacude la manija |
Y el teléfono está sonando, es la Sra. Randall |
¿Y dónde diablos están mis malditas sandalias? |
¿Qué quieres decir con que el perro mordió mi pie izquierdo? |
Con los caniches de porcelana y los cisnes de cristal |
Mirando hacia abajo desde el estante de chucherías. |
sí |
Y las hojas de permiso de los padres para las excursiones de los niños. |
Sí, y un par de mukluks raspando la alfombra peluda, sí |
Y el inminente estrabismo de la primera luz |
Y acechaba detrás de una marquesina llorosa en el centro de Putnam |
Sí, y se detendría en cualquier momento. |
Al igual que un taxi amarillo ámbar Velveeta bastardo en una esquina lluviosa |
Y estar tocando su cuerno en cada ventana de la ciudad |