| Me dije: deja de escribir,
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| Pero las propias manos están preguntando.
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| ¡Oh, mi querida madre, mis queridos amigos!
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| Estoy acostado en la sala, miran con recelo,
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| No duermo: tengo miedo de que se abalanzan,
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| Después de todo, cerca hay psicópatas tranquilos, incurables.
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| Hay diferentes tipos de psíquicos.
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| No violento, pero sucio.
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| Son tratados, muertos de hambre, sus camilleros golpean
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| Y esto es lo asombroso:
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| Todos caminan sin restricciones.
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| Y lo que me traen, todos estos psicópatas comen
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| ¿Dónde está Dostoievski?
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| Con "Notas" conocidas,
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| ¡Hubiera visto, muerto, cómo se golpean las frentes contra la puerta!
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| Y dile a Gogol
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| Sobre nuestra miserable vida
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| Por Dios, este Gogol no nos hubiera creído
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| ¡Esto es harina, escúpelos!
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| Después de todo, son, perra, violentos:
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| ¡Todos se esfuerzan por lamerme, por Dios, no tengo fuerzas!
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| Ayer en el pabellón número siete
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| Uno se volvió loco para siempre -
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| Gritó: "¡Dale América!" |
| y vencer a los ordenanzas
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| No quiero fama y
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| mientras goce de buena salud
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| La razón aún no se ha desvanecido, y está por delante,
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| Aquí está el médico jefe - una mujer
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| Que sea tranquilo, pero loco
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| Yo digo: "¡Me estoy volviendo loco!" |
| - me dijo: "¡Espera!"
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| Estoy esperando, pero siento - ya
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| Caminando sobre el filo de un cuchillo
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| Olvidé el alfabeto, recordé solo dos casos ...
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| Y les pregunto a mis amigos
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| Para que no importa quién soy,
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| ¡Sáquenlo, él, yo de aquí! |