| Ahora que tus grandes ojos finalmente se abrieron | 
| Ahora que te preguntas cómo deben sentirse | 
| Es decir, los que has perseguido | 
| Las pantallas de cine de América | 
| Ahora que te preguntas cómo puede ser real | 
| Que los que has llamado coloridos, nobles y orgullosos | 
| En la propaganda de tu escuela, se mueren de hambre en su esplendor | 
| Me ha pedido un comentario, simplemente lo haré. | 
| Mi país es de tu gente que te estás muriendo | 
| Ahora que las casas largas engendran superstición | 
| Nos obligas a enviar lejos a nuestros niños pequeños | 
| A sus escuelas donde se enseñan | 
| Despreciar sus tradiciones | 
| Les prohíbes sus idiomas, y luego dices más | 
| Que la historia americana realmente comenzó | 
| Cuando Colón zarpó de Europa | 
| Luego enfatiza que la nación de sanguijuelas que conquistó esta tierra | 
| Son los más grandes, los más valientes, los más audaces y los mejores. | 
| Y sin embargo, ¿dónde en sus libros de historia está el cuento | 
| Del genocidio básico para el nacimiento de este país | 
| De los predicadores que mintieron, cómo fracasó la Declaración de Derechos | 
| Cómo una nación de patriotas volvió a su tierra | 
| ¿Y dónde hablará de la Campana de la Libertad? | 
| Mientras resonaba con un ruido sordo sobre el barro de Kinzua | 
| Y del valiente Tío Sam en Alaska este año | 
| Mi país es de tu gente que te estás muriendo | 
| Escuche cómo se hizo el trato para Occidente | 
| Con sus hijos temblando en cero grados | 
| Mantas para tu tierra, así atestiguan los tratados | 
| Oh, bueno, las mantas para la tierra son una verdadera ganga. | 
| Y las mantas eran las que el Tío Sam había recogido | 
| De soldados moribundos enfermos de viruela ese día | 
| Y las tribus fueron aniquiladas y los libros de historia censurados | 
| Cien años de tus estadistas se han sentido | 
| Es mejor de esta forma | 
| Y, sin embargo, algunos de los conquistados han sobrevivido de alguna manera | 
| Su sangre corre más roja aunque los genes han palidecido | 
| De las cavernas del Gran Cañón a las tristes colinas cobardes | 
| Los heridos, los perdedores, los robados cantan su historia | 
| Desde el condado de Los Ángeles hasta el norte del estado de Nueva York | 
| La nación blanca engorda mientras que otros se adelgazan | 
| Oh, los engañados y desalojados saben a lo que me refiero | 
| Mi país es de tu gente que te estás muriendo | 
| El pasado solo se derrumbó, el futuro solo amenaza | 
| Nuestra sangre vital encerrada en tus tanques químicos | 
| Y ahora aquí vienes, factura de venta en tus manos | 
| Y sorpresa en tus ojos que nos faltan gracias | 
| Por las bendiciones de la civilización que nos has traído | 
| Las lecciones que nos has enseñado, la ruina que nos has forjado | 
| Oh, mira lo que nos trajo nuestra confianza en América | 
| Mi país es de tu gente que te estás muriendo | 
| Ahora que la manada de los sementales recibe la caridad | 
| Ahora que somos inofensivos y seguros detrás de las leyes | 
| Ahora que mi vida será conocida como tu 'herencia' | 
| Ahora que incluso las tumbas han sido robadas | 
| Ahora que nuestro propio camino elegido es una novedad | 
| Con las manos en nuestros corazones, te saludamos por tu victoria. | 
| Ahogarme con tu hipocresía azul blanca y escarlata | 
| Compadeciendo la ceguera que nunca has visto | 
| Que las águilas de guerra cuyas alas te dieron gloria | 
| Nunca fueron más que cuervos carroñeros | 
| Empujó a los reyezuelos de su nido | 
| Robó sus huevos, cambió su historia | 
| El sinsonte lo canta, es todo lo que sabe | 
| «Ah, ¿qué puedo hacer?», dicen unos pocos impotentes | 
| Con un nudo en la garganta y una lágrima en el ojo | 
| ¿No ves que su pobreza te beneficia? | 
| Mi país es de tu gente que te estás muriendo |