| Sí, mucha dedicación a Uno, Untro teatro
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| Le encantaba esa mierda malvada
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| Es para nueve seis, demasiada mezcla
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| Tal vez yo una imagen, el sudor como un recuerdo
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| No se permiten enemigos ni pueden entrar a mí
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| Caliente, llena por cuerpo, hace que mi sangre se libere
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| Mothafuckers reales, eso fue siete años leal
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| Perdimos a mi niggaz hace seis meses
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| Y la gente decía: que salimos a la oscuridad
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| Pero seguimos pensando en mierda, la Clínica Pimp niggaz y el Parque
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| Porque mira, el efectivo rueda todo alrededor
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| Estoy buscando una perra para llevar 10 de esas cosas fuera de la ciudad
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| Porque niggaz fuera del estado obtuvo el precio adecuado
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| Un par de peleas, de ida y vuelta y estaremos apretados
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| Estás tratando de usar hilo dental, vendiendo drogas en la esquina
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| Es 1996, acuéstate en una sábana blanca
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| Si los Po-Pos se quejaron, los que odian a los jugadores lo harán
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| Estaré bebiendo el Aliz en la colina
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| Esperando a que Tommika se registre
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| Entonces podemos agarrar el dinero, obtener una ganancia y volver a subir
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| Sí, es como si mi vida fuera un gran ajetreo
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| Tres sesenta y cinco hijo de puta, tres sesenta y cinco hijo de puta
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| Tres sesenta y cinco, sí
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| ¿Qué ves? Les estamos dejando saber a todos los niggaz la maldita polilla real.
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| ¿Qué ves, cómo los mothafuckers, que te quitan la maldita gorra?
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| ¿Qué ven? Les dejamos a todos ustedes, hijos de puta, volverse a lo real.
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| Porque podría tropezarme, por encima de la ley niggaz matará a voluntad
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| Vamos Km. |
| G, no es necesario volver a ser límite
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| Cuente el dinero, así puedo mojarme, sudar ese trasero
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| ¿Quién puede dejar que el negro fume ese hachís?
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| Hay demasiadas glocks en el alijo de polillas
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| No podemos caminar por la parte limpia de la ciudad
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| Porque los cazadores flacos, nigga, podrían robar nuestro maldito sonido
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| Y consigue dibujar rápido como gore rápido
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| ¿Las balas de talento deberían desaparecer? |
| más te dejo duro
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| En tiendas, entonces, ¿qué necesitas?
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| Y tenemos ese saco de funk que moja tus jodidos pies
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| Llevarte al valle con los chirridos en Alley
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| Niggaz shootin' bangers, gánsteres callejeros de California
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| Ugh, tengo el conjunto de infrarrojos en la tecnología
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| Listo para rodar en algún punk-Ass-Niggaz tratando de explotar como el swole
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| Diciendo que sacamos una mierda
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| Cuando supieron que nuestro primer LP salió directamente de la casa de Fatike
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| Por eso ruedo con el más grueso
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| Por eso me llaman 178, y mi estilo es el más perverso
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| A la mierda el B-Boy el camión
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| Revisé mis nueces porque soy el número uno en el bloque, todavía jodiendo
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| Yo, lo mantengo real hijo de puta
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| Todavía soy un asesino, todavía soy intocable
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| Eso fue como 1989 ahora es 1996
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| Y lo único que cambió son mis autos y mi inclinación
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| Y todo lo demás sigue igual
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| Todavía el mismo niggaz, todavía los mismos nombres
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| Ugh, y ese nombre estaba por encima de la ley.
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| Es ese hijo de puta, es todo lo que quiero
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| Sí, lo dije, puse eso en mi gran puntería
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| Mira, soy fiel a esta mierda que estoy reclamando
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| Sí, yo, yo, trae esa mierda de nuevo, te volaremos
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| Ya sabes, estamos enfermos, quiero decir enfermos
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| ¿Qué ves? Les estamos dejando saber a todos los niggaz la maldita polilla real.
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| ¿Qué ves, cómo los mothafuckers, que te quitan la maldita gorra?
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| ¿Qué ven? Les dejamos a todos ustedes, hijos de puta, volverse a lo real.
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| Porque podría tropezarme, por encima de la ley niggaz matará a voluntad
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| Awww ahhh, awww ahhh, awww ahhh, es hora de mantenerlo en la realidad
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| Awww ahhh, awww ahhh, awww ahhh, las tapas se pelan
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| Awww ahhh, awww ahhh, awww ahhh, es hora de mantenerlo en la realidad
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| Awww ahhh, awww ahhh, awww ahhh |