Letras de L'Italie - Alan Simon, Tri Yann

L'Italie (original)

Les mots s’habillent toujours de douleur
Devant l’enfant qui se meurt
Dix mille soldats sont morts au combat
Sont morts pour je ne sais quoi
Dites-moi ma noble Hermine
Pourquoi le roi assassine
Milan, Gênes, Asti, la Lombardie et la terre des Visconti?
Milan, Gênes, Asti, la Lombardie et la terre des Visconti?
Dites-moi ma noble reine, j’ai pour vous immense peine
Vous avez perdu un fils, un roi,
Nous avons perdu la foi.
Vous avez perdu un fils, un roi,
Nous avons perdu la foi.
Toutes ces guerres d’Italie,
Tout cela n’est que folie
Ils ont semé la mort et la peur
Ils ont emporté mon cœur
L'étranger est à nos portes,
La Sainte Ligue nous exhorte
Le roi Ferdinand-Maximilien,
Les Anglais, les Italiens
Le roi Ferdinand-Maximilien,
Les Anglais, les Italiens
Dites-moi ma noble Hermine
Pourquoi le roi assassine
Milan, Gênes, Asti, la Lombardie et la terre des Visconti?
Milan, Gênes, Asti, la Lombardie et la terre des Visconti?
Il n’y a ni joie ni liesse
Dans vos yeux, noble duchesse
Les mots s’habillent toujours de douleur
Devant l’enfant qui se meurt.
Les mots s’habillent toujours de douleur
Devant l’enfant qui se meurt.

(traducción)

Las palabras siempre se visten de dolor
Antes del niño moribundo
Diez mil soldados murieron en la batalla.
Murió por no sé qué
Dime mi noble armiño
¿Por qué asesina el rey?
¿Milán, Génova, Asti, Lombardía y la tierra de los Visconti?
¿Milán, Génova, Asti, Lombardía y la tierra de los Visconti?
Dime mi noble reina, lo siento mucho por ti
Has perdido un hijo, un rey,
Hemos perdido la fe.
Has perdido un hijo, un rey,
Hemos perdido la fe.
Todas estas guerras italianas,
todo es locura
Sembraron muerte y miedo
me quitaron el corazon
El extraño está en nuestra puerta,
La Liga Santa nos insta
Rey Fernando-Maximiliano,
Los ingleses, los italianos
Rey Fernando-Maximiliano,
Los ingleses, los italianos
Dime mi noble armiño
¿Por qué asesina el rey?
¿Milán, Génova, Asti, Lombardía y la tierra de los Visconti?
¿Milán, Génova, Asti, Lombardía y la tierra de los Visconti?
No hay alegría ni júbilo
En tus ojos, noble duquesa
Las palabras siempre se visten de dolor
Ante el niño moribundo.
Las palabras siempre se visten de dolor
Ante el niño moribundo.