| Cuatro mil cuatrocientos días y todavía estamos nadando más profundo
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| Dos décadas sin nombre, ahora nuestros recuerdos van al éter
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| A veces nos perdemos tanto
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| Relleno de agujeros que no necesitan reparación
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| Y la marea corre bajo los pies, caminamos pesados
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| Pobre cazador llamado Stanley y su hija menor Rita
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| Corrí hasta Chicago, me perdí en el invierno
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| A veces se enfrían tanto
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| Cruzando vías de tren, levantando raciones
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| Por la noche, bajo un mar y un puente, él se sentaba y le decía
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| Cómo algunas personas no cambian
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| Creo que son extraños.
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| Tú también
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| Fuera de su rango
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| siento la rabia
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| Próximamente
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| Bailando, bailando al borde de nuestras tumbas
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| Bailando al borde de nuestro
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| Bailando, bailando al borde de nuestras tumbas
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| Bailando al borde de nuestro
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| Estamos bailando al borde de nuestras tumbas
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| Cuatro mil cuatrocientos días y todavía estamos nadando más profundo
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| Dos décadas sin nombre, ahora nuestros recuerdos van al éter
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| A veces nos perdemos tanto
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| Relleno de agujeros que no necesitan reparación
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| Y escondiendo huellas en la nieve, caminamos pesados
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| Ahora algunas personas son extrañas
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| espero que cambien
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| Tú también
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| Fuera de su rango
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| Siento que la ceniza viene a consumir
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| Bailando, bailando al borde de nuestras tumbas
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| Bailando al borde de nuestro
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| Bailando, bailando al borde de nuestras tumbas
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| Bailando al borde de nuestro
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| Estamos bailando al borde de nuestras tumbas
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| Bailando, bailando al borde de nuestras tumbas
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| Bailando al borde de nuestro
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| Bailando, bailando al borde de nuestras tumbas
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| Bailando al borde de nuestro |