Letras de Лацканы - Эрнесто Заткнитесь

Лацканы (original)

Мой стиль недостаточно для всяческих ярмарок ярок.
Я сочиняю под параболами арок.
При Пастернаке на столе была свеча, при мне остался огарок,
Однако тревоги напрасны — у меня в телефоне фонарик.
Вероломен, словно Цукерберг в 2004-ом.
Я похож на стриптизёра, что ошибся тортом.
Я похож на камень, что ошибся огородом,
На таймтревеллера, ошибившегося годом.
Но, куда б ни вела, меня Муза,
Я повсюду следую за ней, порой парашют юзая.
И тут лишь важно, чтобы вовремя сумел раскрыться купол,
Покуда снег окончательно степь не укутал.
Покуда среди мыслей не наступила смута;
Вдохновение — скандал;
строфы — битая посуда.
И пусть творчество требует неизменно что-то взаймы —
Отдай ему своей же зимы, кто если не мы
Передаст потаённый поколения смысл?
Кто, если не ты сам —
Из любой эпохи, в итоге всегда вычитали
Тех, кто к высотам стремясь, обходился читами!
Потому, вдохновенье нахожу в Че Геваре.
Вместо тёплого местечка — скитанья с кентами.
Меня выдумывают сами дни мои —
Они бегут в сыром, интуитивном кроссе.
На миг задержится в заоблачном ГАИ,
Уже подержанное солнце — это осень.
Припев:
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.
Но вместо полночи в Париже — мне скучать
По рыжим волосам твоим, и я неподвижен,
Вынести мусор выйду во двор.
Небо столь словоохотливо:
В mp3 бы, да в iPod его — это было бы лучшее топливо,
Чтоб исправно работал надеждомобиля мотор!
Я устал от засилия быдла.
MC ли я,
И для чего я пишу свои строки,
Выдрав из тетради двойной листок
Заглядываю внутрь себя сквозь черновики,
Как будто через перископ!
То что я — special one!
— мозолит глаз конечно вам.
Бесшумно творите, я бешено, и как итог — по швам.
Трещат границы жанра словно скорлупа фисташек.
Довольно Прометеев, гашенных кромешным гашем.
За миг до смерти они глянут в свой последний кинескоп,
Оттуда Мнемозина им шепнёт — «мол, ты не смог»,
Ты избрал коттедж комфорт в противовес палитре высот;
Будь готов к разбитым стёклам, заперев мечту на засов.
Меня хлестали офиса крапивой — я вовремя ушёл и,
Нынче мчу по сознанья глубинам, словно по глубинке Нива,
Продолжая комбинацию, что начал Ньютон,
Когда скинул головой на Джобса Стива!
Мой генетический код меня в ночь зовёт
И эта ночь тосклива!
И эта ночь тосклива!
Припев:
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!
Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

(traducción)

Mi estilo no es suficiente para todo tipo de ferias brillantes.
Compongo bajo las parábolas de los arcos.
Debajo de Pasternak, había una vela en la mesa, conmigo había una ceniza,
Sin embargo, las preocupaciones son en vano: tengo una linterna en mi teléfono.
Fiel como Zuckerberg en 2004.
Parezco una stripper que se equivocó de pastel.
Soy como una piedra que se equivocó en el jardín,
Sobre un viajero en el tiempo que se equivocó de año.
Pero dondequiera que me lleve la Musa,
La sigo a todas partes, a veces usando un paracaídas.
Y aquí solo es importante que la cúpula logre abrirse a tiempo,
Hasta que la nieve cubrió por completo la estepa.
Mientras no haya confusión entre los pensamientos;
Inspiración - escándalo;
las estrofas son platos rotos.
Y deja que la creatividad invariablemente exija algo prestado:
Dale tu propio invierno, quien si no nosotros
¿Transmitirá el significado oculto de la generación?
¿Quién, si no tú mismo?
De cualquier época, al final siempre restado
¡Aquellos que luchan por las alturas se las arreglaron con trampas!
Por lo tanto, encuentro inspiración en el Che Guevara.
En lugar de un lugar cálido, deambulando con los Kent.
Mis días mismos me inventan -
Se ejecutan en una cruz cruda e intuitiva.
Se quedará por un momento en la policía de tránsito altísimo,
Ya sol de segunda mano es otoño.
Coro:
No soy madre, ni padre, ¡soy Joseph Brodsky!
Las solapas de la chaqueta están manchadas de tinta.
No soy madre, ni padre, ¡soy Joseph Brodsky!
Las solapas de la chaqueta están manchadas de tinta.
Pero en lugar de la medianoche en París, echo de menos
por tu pelo rojo, y yo estoy inmóvil,
Saca la basura y sal al patio.
El cielo es tan hablador:
En un mp3, sí en un iPod sería el mejor combustible,
¡Para que el motor de Nadezhdamobilya funcione correctamente!
Estoy cansado del dominio del ganado.
mc soy yo
¿Y por qué escribo mis líneas,
Arrancando una hoja doble de un cuaderno
Mirando dentro de mí a través de borradores
¡Como a través de un periscopio!
¡El hecho de que soy especial!
- una monstruosidad, por supuesto, para usted.
Crear en silencio, estoy furioso y, como resultado, en las costuras.
Los límites del género se están resquebrajando como cáscaras de pistacho.
Basta de Prometeo, extinguido con brea.
Un momento antes de la muerte, mirarán en su último cinescopio,
A partir de ahí, Mnemosyne les susurrará: "dicen que no pudiste",
Elegiste una cabaña de confort en lugar de una paleta de alturas;
Prepárate para los vidrios rotos, arruinando tu sueño.
La oficina me azotó con ortigas, salí a tiempo y,
Hoy me precipito a través de las profundidades de la conciencia, como si fuera a través de las profundidades del Niva,
Continuando con la combinación que inició Newton,
¡Cuando le tiró la cabeza a Steve Jobs!
Mi código genético me llama a la noche
¡Y esta noche es triste!
¡Y esta noche es triste!
Coro:
No soy madre, ni padre, ¡soy Joseph Brodsky!
Las solapas de la chaqueta están manchadas de tinta.
No soy madre, ni padre, ¡soy Joseph Brodsky!
Las solapas de la chaqueta están manchadas de tinta.
No soy madre, ni padre, ¡soy Joseph Brodsky!
Las solapas de la chaqueta están manchadas de tinta.