| Enfant, j’inventais des espaces
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| En dessinant des monts violets
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| Des arbres bleus, des vaches grasses
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| Et des chemins qui serpentaient
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| Mais ma campagne, ma nature
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| Quand je me prends à y songer
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| Est un pauvre coin de verdure
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| Un maigre jardin potager
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| Ce lopin, ce bout de clairière
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| C’est tout ce que j’ai pour terroir
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| Puisque ma famille ouvrière
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| Prend souche sur du goudron noir
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| Ce minuscule coin champêtre
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| Pris dans un pâté de maisons
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| On l’aperçoit de ma fenêtre
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| Fermé dans ses murs en béton
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| Là ne planent point de légendes
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| Où l'âme puise et s’aguerrit
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| Il donne ce qu’on lui demande
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| Quatre tomates, trois radis
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| Ce petit morceau de culture
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| Ce fut ma part de merveilleux
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| Tout le reste est littérature
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| On triche quand on devient vieux
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| Je ne suis pas né en Provence
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| En Savoie ni en Beaujolais
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| Mon sang a l’odeur de l’essence
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| Et mon pays est gris et laid
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| J’ai grandi parmi les usines
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| Au deuxième chez mes parents
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| Une chambre et une cuisine
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| D’où l’on voit ce petit arpent
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| Ce clos de rêves et de salades
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| C’est mon paradis défendu
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| Était à un voisin maussade
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| Je n’y suis jamais descendu |