| En un camino secundario de grava, en lo profundo de la caída
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| Hace tanto tiempo, pero qué bien recuerdo
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| La camioneta verde de mi abuelo con las llantas oxidadas
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| Y yo en el asiento, entre mi mamá y él
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| Cómo avanzamos, hasta que el viejo Ford se detuvo
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| Y mamá dijo: «Salta, cógete una gran bola de algodón»
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| Una hoja de otoño raspó su camino a través de la carretera
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| Íbamos de regreso a casa
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| Mira la curva orgullosa y propulsora del pecho rojo del petirrojo
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| Recogiendo gusanos para volver a su nido
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| La neblina de lavanda en la primera luz del amanecer
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| La voz clara de una mujer cantando en una canción
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| Y todas las bellas palabras que nuestros poetas han dicho
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| ¡El rocío centelleante sobre la telaraña de seda!
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| ¿Importa uno más? |
| ¿Uno importa menos?
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| ¿Quién de nosotros puede decir?
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| Las carpas están enrolladas, la ciudad izquierda del Revival
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| Todo lo que queda es el aserrín fino molido
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| Todavía mojado por las lágrimas que caían de los ojos
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| De gente demasiado abajo para quedarse atrás en el orgullo
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| Y yo estoy aquí también, como siempre estuve:
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| Profundo en el dolor, fuerte en el amor
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| Todavía cantando mi oración al cielo arriba
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| sincero y verdadero
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| Una vez fuiste el amanecer, el anochecer y la luz
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| Sin el sueño de abrazarte fuerte
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| Mis días se volvieron negros, apenas podía respirar
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| Tropecé en mi camino a través de un destino peor que la muerte
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| Pero como el Fénix que salió del fuego
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| yo volvi tambien, de un lecho de deseo
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| Y sacudí de mis alas la ceniza de la pira
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| Y se dirigió de vuelta a casa |