| «Pronto empezaré a leer poesía
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| Uh... bien podría empezar ahora mismo»
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| Si mis pulmones pueden soportar estos carámbanos de suciedad
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| El polvo de los ángeles a través de la tierra de los falsos profetas
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| Tal vez me aferre más a mi poesía
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| Solo para sentir que estas paredes todavía están escuchando drama
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| No molestes al carpintero, allí pronto juega al presagio
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| No pudo sacudir el mocasín ni un apodo.
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| Solo lo conocen por mirar su monitor.
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| Tal vez copien una sensación de un sentimiento de la ópera cerebral
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| La vida es un homenaje a la muerte
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| Estos primos nunca se besaron, ni se acostaron en la cama para descansar
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| Dibujo aliento con lápices afilados y rotos
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| El mensaje es permanente, ha sido grabado en la mente
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| «¿Qué piensas de las estrellas en el cielo?»
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| Los veré pronto
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| «…¿en el, en el cielo?»
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| «Está bien, supongo»
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| Mi piel está empapada de sombras
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| Pero es mediodía y estoy a lomos de un camello
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| La sed es solo una esencia que el diablo susurra
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| Mientras me deslizo en una habitación con una fuente, corriendo ríos de ginebra
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| Vea lo que puede tener si solo afloja su agarre
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| La soga es solo una cuerda y la pupila es solo un goteo
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| Buscando luz en la oscuridad
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| El perro en mí está ladrando
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| Obtengo gotas de materia oscura
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| Es puro espacio oceánico dentro de mis párpados
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| Los planetas están en mi iris
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| Bronce rayos de luz de oro, rey Midas
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| Se zambullen, comen riquezas como esposas bonitas
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| Nunca te sentiste vivo si nunca has muerto
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| Mis huesos nunca duelen y mi alma nunca llora
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| Caigo ingrávido en la estela de la grandeza
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| La vida es un homenaje a la muerte
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| Estos primos nunca se besaron, ni se acostaron en la cama para descansar
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| Dibujo aliento con lápices afilados y rotos
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| El mensaje es permanente, ha sido grabado en la mente
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| «¿Qué piensas de las estrellas en el cielo?»
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| te veré pronto
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| «…¿en el, en el cielo?»
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| «Está bien, supongo» |