| Cuantos inviernos, cuantos años
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| Cuantas aguas han volado
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| Cuantas vidas han pasado sin mi
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| Cuantas vidas se me han ido...
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| Regresé a casa, y whisky gris
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| En polvo en tierras lejanas
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| Sí, y el cofre está todo en orden sólido.
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| A través de la hierba alta, alta
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| Caminaré a mi altura máxima
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| Respiraré hondo el aire de estos campos
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| Hace tiempo que olvidé el sabor.
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| Entre las pilas altas
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| rastrojo dorado
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| Vamos, me quedaré descalzo
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| El calor acaricia la tierra
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| Después de un par de pasos
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| El campo me recordará:
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| Bienvenido de nuevo, digamos, a casa
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| ¡Bienvenido a casa, viejo!
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| A través de la hierba alta, alta
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| Caminaré a mi altura máxima
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| Respiraré hondo el aire de estos campos
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| Hace tiempo que olvidé el sabor.
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| Ni estaca ni patio
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| Alguien dirá con reproche:
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| No ganó nada, no acumuló
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| Sólo fielmente servido
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| pero mas rico que yo
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| No en el mundo desde entonces.
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| Cómo puse un pie en mi tierra natal
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| Cómo caminé descalzo sobre él
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| En lo alto, lo alto (en la hierba alta)
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| Pasaré en pleno crecimiento (Pasaré)
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| Respiraré hondo el aire de estos campos
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| Hace tiempo que olvidé el sabor.
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| A través de la hierba alta, alta
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| Caminaré a mi altura máxima
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| Respiraré hondo el aire de estos campos
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| Hace tiempo que olvidé el sabor. |