Información de la canción En esta página puedes encontrar la letra de la canción This Strange Engine, artista - Marillion. canción del álbum With Friends from the Orchestra, en el genero Прогрессивный рок
Fecha de emisión: 28.11.2019
Etiqueta de registro: Ear Music
Idioma de la canción: inglés
This Strange Engine(original) |
There was a boy who came into this world |
At the hands of a holy woman in a holy place |
He wore a red coat and walked a bulldog |
Saw them reflected in the mirror of the lakes |
Lived in the shadow of the mountains |
With the smells of disinfectant, dusty old leather |
And the polished wood of his bed |
No more than a baby feeding swans on the river |
Holding the hands of his mother |
And the wax paper bag of yesterday’s bread |
And his father on the other side of the world |
On the ships railings and some far away tide |
With the silent dry tear of home thoughts from abroad |
In his far away eyes |
In his far away eyes |
The smell of the wax on the wooden floor |
Mixture of polish and soap |
No children to fear or to play with |
Rows of empty hooks for the coats |
An upright piano and the boys in the choir |
Still remind him of just before he was born |
Remind him of just before he was breathing |
Strange misty visions of God |
Turn the cities into families |
Into villages of souls |
Hovering in the air while they’re sleeping |
With their houses invisible |
Chase the moon between the buildings |
Running as fast as I could run |
Send to me the ghosts of Christmas |
Whispering, «You're the only one» |
And ever since I was a boy |
I never felt that I belonged |
Like everything they did to me |
Was an experiment to see |
How I would cope with the illusion |
In which direction would I jump |
Would I do it all the same |
As the actors in the game |
Or would I spit it back at them |
And not get caught up in their rules |
And live according to my own |
And not be used, not be used |
To find the fundamental truths |
It was going to take some time |
Thirty five summers down the line |
The wisdom of each passing year |
Seems to serve only to confuse |
Seems to serve only to confuse |
Daddy came out the navy and took us away |
To his dirty grey home town |
And he worked down on a coal mine for National Service |
So that he could be around |
There was a magical purple in the chrome of the exhaust |
Of his Triumph motor bike |
And a warmth of oil and metal and the thrill of the hard corner |
Holding tight |
From the horizon |
Came home from the Navy to the mine |
From the horizon |
To buried alive |
Took his dream underground |
Buried his treasure in his faraway eyes |
And one day as the boy lay sleeping in the sunshine |
Of a half remembered afternoon |
A cloud of bees with no particular aim, and no brain |
Found the boy, decided that his time had come |
Came down out of the sky |
Stung him in the face |
Again and again |
Blue pain |
Screaming like baptism |
Intravenous, Jesus! |
Like being chosen |
Blue pain from something with no brain |
I can’t explain |
It’s happening again |
It’s happening again |
Oh Mummy, Daddy, will you sit a while with me |
Oh Mummy, Daddy, will you jog my memory |
Tell me tall tales of Montego Bay |
Table mountain, flying fish, banana spiders, pots of paint |
And the sun on the equator |
Setting like an ember thrown to deep water |
From crimson to black |
But coming back |
Tomorrow |
On the horizon |
The blue pain |
Fades to a point where it doesn’t fade |
It stayed |
Blue |
Stirred his red coat heart to this strange engine |
This love |
This love |
This inconvenient, blind, blood-diamond |
This puzzle |
I don’t understand |
That knows no faith |
And tries and fails |
And tries again |
Stares at the sea |
The night’s dark deep |
For one last time |
And bleeds |
And bleeds |
And dies for you |
And lies |
And is to blame |
And is ashamed |
And is not the same |
And is true |
And is true |
(traducción) |
Hubo un niño que vino a este mundo |
A manos de una mujer santa en un lugar santo |
Llevaba un abrigo rojo y paseaba un bulldog |
Los vi reflejados en el espejo de los lagos |
Vivía a la sombra de las montañas |
Con olor a desinfectante, cuero viejo polvoriento |
Y la madera pulida de su cama |
No más que un bebé alimentando cisnes en el río |
Tomando las manos de su madre |
Y la bolsa de papel encerado del pan de ayer |
Y su padre al otro lado del mundo |
En las barandillas de los barcos y alguna marea lejana |
Con la lágrima silenciosa y seca de los pensamientos caseros desde el extranjero |
En sus ojos lejanos |
En sus ojos lejanos |
El olor de la cera en el piso de madera. |
Mezcla de pulimento y jabón |
Sin niños a los que temer o con los que jugar |
Filas de ganchos vacíos para los abrigos |
Un piano vertical y los chicos del coro |
Todavía le recuerda justo antes de que naciera |
Recuérdale justo antes de que estuviera respirando |
Extrañas visiones brumosas de Dios |
Convertir las ciudades en familias |
En pueblos de almas |
Flotando en el aire mientras duermen |
Con sus casas invisibles |
Persigue la luna entre los edificios |
Corriendo tan rápido como podía correr |
Envíame los fantasmas de la Navidad |
Susurrando, «Eres el único» |
Y desde que era un niño |
Nunca sentí que pertenecía |
Como todo lo que me hicieron |
Fue un experimento para ver |
Cómo haría frente a la ilusión |
¿En qué dirección saltaría? |
¿Lo haría de todos modos? |
Como los actores en el juego |
O se lo escupiría a ellos |
Y no quedar atrapado en sus reglas |
Y vivir de acuerdo a lo mío |
Y no ser usado, no ser usado |
Para encontrar las verdades fundamentales |
Iba a tomar algún tiempo |
Treinta y cinco veranos más adelante |
La sabiduría de cada año que pasa |
Parece que sirve solo para confundir |
Parece que sirve solo para confundir |
Papá salió de la marina y nos llevó lejos |
A su sucia ciudad natal gris |
Y trabajó en una mina de carbón para el Servicio Nacional |
Para que él pudiera estar cerca |
Había un púrpura mágico en el cromo del escape |
De su moto Triumph |
Y una calidez de aceite y metal y la emoción de la esquina dura |
sosteniendo fuerte |
desde el horizonte |
Llegué a casa de la Marina a la mina |
desde el horizonte |
Para enterrar vivo |
Tomó su sueño bajo tierra |
Enterró su tesoro en sus ojos lejanos |
Y un día, mientras el niño dormía bajo el sol |
De una tarde medio recordada |
Una nube de abejas sin un objetivo en particular y sin cerebro |
Encontré al niño, decidí que había llegado su hora. |
Bajó del cielo |
Lo picó en la cara |
Una y otra vez |
dolor azul |
Gritando como el bautismo |
¡Intravenoso, Jesús! |
como ser elegido |
Dolor azul de algo sin cerebro |
no puedo explicar |
Está ocurriendo otra vez |
Está ocurriendo otra vez |
Oh, mamá, papá, ¿quieres sentarte un rato conmigo? |
Oh, mamá, papá, ¿refrescarás mi memoria? |
Cuéntame cuentos de Montego Bay |
Montaña de la mesa, peces voladores, arañas banana, botes de pintura |
Y el sol en el ecuador |
Poniéndose como una brasa arrojada a aguas profundas |
De carmesí a negro |
pero volviendo |
Mañana |
En el horizonte |
el dolor azul |
Se desvanece hasta un punto en el que no se desvanece |
se quedó |
Azul |
Agitó su corazón de abrigo rojo a este extraño motor |
Este amor |
Este amor |
Este inconveniente, ciego, diamante de sangre |
este rompecabezas |
No entiendo |
Que no conoce la fe |
Y lo intenta y falla |
Y vuelve a intentarlo |
Mira fijamente al mar |
La noche es oscura y profunda |
Por última vez |
y sangra |
y sangra |
y muere por ti |
y mentiras |
y tiene la culpa |
y se avergüenza |
Y no es lo mismo |
y es verdad |
y es verdad |