| Ho tre sigarette davanti a me
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| E cento colpi per il fucile
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| E il punto di vista che voglio che c'è
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| Quello dall’alto del campanile
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| Della mia faccia non è rimasto
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| Che un occhio grande nel mirino
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| Ed un mio gesto quasi distratto
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| Che taglia i fili al burattino
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| Mio padre non sa e mia madre nemmeno
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| Sono in salvo e lontani da questa città
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| Sono fieri di me mi accompagnano al treno
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| E non sanno che ho smesso gli studi a metà
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| Ho tre sigarette davanti a me
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| E un colpo in meno nel fucile
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| Quello che manca so bene dov'è
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| Giusto nel posto da colpire
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| Della mia vita non è rimasto
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| Che questo ruolo da assassino
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| Senza rischiare senza contatto
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| E più casuale del destino
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| Mio padre e mia madre salutano al treno
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| Non è un dubbio per loro la mia identità
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| Io non ho più una faccia e un cuore nemmeno
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| Solo un occhio che vede chilometri in là
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| Ho tre sigarette davanti a me
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| E anch’io sono un colpo del mio fucile
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| Qualcuno che grida so bene che c'è
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| Ma chiudo le orecchie e non voglio sentire
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| Per quanto tempo ci son rimasto
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| Che ancora adesso non ne so uscire
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| Da questo posto chiuso e compatto
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| Se non coi topi all’imbrunire
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| Mio padre e mia madre si vogliono bene
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| Sanno darsi calore col freddo che fa
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| Sono più di trent’anni che vivono insieme
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| E a vederli hanno ancora la stessa mia età
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| Mio padre e mia madre si vogliono bene
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| Sono ognuno dell’altro l’esatta metà
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| Io sono steso col primo che ho fatto cadere
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| Lo sospettano tutti e uno solo lo sa
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| (Grazie a calimero per questo testo) |