Traducción de la letra de la canción The Hurt - Mr Len & Jean Grae feat. Murs, Jean Grae, Mr Len

The Hurt (original)

Bank on the best
Who drop it like an Acme anvil
And freeze your chest to leave you breathing ill
How about Jean and a fifth of Nyquil in ya
Grilling my perimeter
Niggas exposed, see who pulls and falls, I ain’t feeling ya
Told y’all, I’m proof two-oh-oh
Hotter than the diaphragms of twenty bitches backstage with chlamydia
Snot-nosed punks, I’m that deranged chick
No Range, no whip -- same for all the niggas I hang with
I’m a pen-holding, gold-rocking, 40-swigging nigga
Figure me out, maneuver me, sue me for getting into ya
Sting like another word for the cops
Zen master, classes held on the wax
Your homework is playback
Pro-black and anti-bitch, anti-snitch
Mic cords is whips, trains is fours, fives, and sixes
And no Benz and fuck friends, I’ll be the last chick standing
Wait, nah, fuck that -- bring at least one man in
Say what, nigga?
Speak up, I can’t hear you
Look me in my eyes if you feel that I should see you
Still drunk from last night
Buzzing off my last fight
What if I turned around and quickly whipped your ass?
I’d be right
Jean, bench-press strength is a million and five strong
No henchmen, yes-niggas to survive on
Investment figures is little to ride on
No nine-to-five, a nine to get live on
Live onstage like a Shante Roxanne
With men and some rock band
Mosh pits, cocks in hands
I’m a mic addict, type dramatical life
High gramatical status
Non-compatible, non grata
No Prada, no baby father
Out of place like Road Rules insider
Won’t spill bottles of vodka
I’m prejudiced, bastard
Rule, kill you with tender service
Eat the food and pass gas in your closed casket
I’ll get my ass kicked and talk shit while it’s happening
Heard shots, run to the side that niggas clapped in
I been punk, been drunk, been drugged but fuck it
Now I fight back
You could pull the vinyl from your backpack
(Oh right, that’s your gat; oh right, I forgot)
My type is wrong, weight is thick
Height depends if I’ve been stumbling all night long
Write for songs like I’m hyped to hold the mic for throngs
Gather round, rip down stages
Just to prove points
Made minimum wages for joints
And still blaze your boys
Stay poised when I’m flipping on your toy bullshit
No chips, just shit in your face
Hate your moms, take your arms
Make you watch all the rape scenes from Oz
Round of applause when you bound to fall and get tossed
Your high-floss, high gloss and mega high beams
Strange it seems, your daylight still ain’t seeing me
New York representative, I told you before
And the only way I like it is raw, no pause

The Hurt (traducción)

Cuenta con lo mejor
Quien lo deja caer como un yunque Acme
Y congelar tu pecho para dejarte respirando mal
¿Qué tal Jean y una quinta parte de Nyquil en ya?
asando mi perímetro
Negros expuestos, mira quién tira y cae, no te siento
Les dije a todos, soy la prueba dos-oh-oh
Más caliente que los diafragmas de veinte perras entre bastidores con clamidia
Punks mocosos, soy esa chica trastornada
Sin rango, sin látigo, lo mismo para todos los niggas con los que cuelgo
Soy un negro que sostiene un bolígrafo, mece el oro y bebe 40 tragos
Descúbreme, maniobrame, demándame por meterme contigo
Sting como otra palabra para la policía
Maestro zen, clases impartidas en la cera
Tu tarea es la reproducción
Pro-negro y anti-perra, anti-soplón
Los cables del micrófono son látigos, los trenes son cuatro, cinco y seis
Y sin Benz y joder amigos, seré la última chica en pie
Espera, no, al diablo con eso, trae al menos a un hombre
¿Qué dices, negro?
Habla, no puedo oírte
Mírame a los ojos si sientes que debo verte
Todavía borracho de anoche
Zumbido de mi última pelea
¿Qué pasa si me doy la vuelta y rápidamente te azoto el trasero?
estaría en lo cierto
Jean, la fuerza del press de banca es un millón y cinco fuerte
No secuaces, sí-niggas para sobrevivir
Las cifras de inversión son poco para montar
No de nueve a cinco, un nueve para ponerse en vivo
Vive en el escenario como un Shante Roxanne
Con hombres y alguna banda de rock
Mosh pits, pollas en las manos
Soy un adicto al micrófono, tipo vida dramática
Estado gramatical alto
No compatible, no grato
Sin Prada, sin padre de bebé
Fuera de lugar como un experto en reglas de tránsito
No derramará botellas de vodka
Soy prejuicioso, bastardo.
Regla, matarte con tierno servicio
Come la comida y expulsa gases en tu ataúd cerrado
Me patearán el trasero y hablaré mierda mientras sucede
Escuché disparos, corrí hacia el lado en el que los niggas aplaudieron
He estado punk, estado borracho, estado drogado, pero al carajo
Ahora me defiendo
Podrías sacar el vinilo de tu mochila
(Oh, cierto, ese es tu gat; oh, cierto, lo olvidé)
Mi tipo es incorrecto, el peso es grueso
La altura depende de si he estado tropezando toda la noche
Escribe para canciones como si estuviera emocionado de sostener el micrófono para multitudes
Reunirse, derribar etapas
Solo para probar puntos
Hizo salarios mínimos para las articulaciones
Y todavía arde a tus muchachos
Mantente preparado cuando estoy volteando tu mierda de juguete
Sin chips, solo mierda en tu cara
Odia a tus madres, toma tus brazos
Haz que veas todas las escenas de violación de Oz
Ronda de aplausos cuando estás obligado a caer y ser arrojado
Tus luces largas, brillantes y mega altas
Parece extraño, tu luz del día todavía no me ve
Representante de Nueva York, te lo dije antes
Y la única forma en que me gusta es crudo, sin pausa