| De las ciudades de cemento
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| A los amplios espacios abiertos
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| Todo está en tensión
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| Y esperando
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| Hay una pequeña ráfaga de viento
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| Y luego la quietud
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| Un pequeño crujido de las vigas
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| y luego silencio
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| Nos encanta el humor negro
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| Pero debe haber una horca
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| Y un flautista de Hamelin enmascarado
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| que todo el mundo sigue
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| Nos cansaremos de nosotros mismos
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| Y soñaremos un rey
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| Entonces nos enterraremos
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| Los problemas siempre comienzan
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| Con el nombre de las cosas
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| Como dioses y deseos
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| Y líneas en la arena
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| Y ahora todo el sentido de la escala se ha ido, y las astillas piensan que son árboles.
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| Y las piedras creen que son montañas, y los ríos creen que son mares
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| Y todos miramos hacia abajo como pequeños dioses, nuestras plumas creen que son alas
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| Y el cristal cree que es diamante, y los cortesanos se creen reyes
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| Y cuanto más llevamos dentro, más estúpidos nos volvemos
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| La rosa y el resplandor del fuego que se acerca, confundido con el sol naciente
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| Soy el maestro de nada, repite conmigo
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| Soy el maestro de nada
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| He intentado nunca presionar demasiado
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| Nunca he querido dejar una marca
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| Soy bueno con desaparecer
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| Como si nunca hubiera estado allí
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| Siempre he tratado de nunca presionar demasiado
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| Nunca quise dejar una marca
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| Soy bueno con desaparecer
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| Como si nunca hubiera estado allí
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| Nunca ahí
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| Ahora todo el sentido de la escala se ha ido, y las astillas piensan que son árboles.
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| Y las piedras creen que son montañas, y los ríos creen que son mares
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| Y todos miramos hacia abajo como pequeños dioses, nuestras plumas creen que son alas
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| Y el cristal cree que es diamante, y los cortesanos se creen reyes
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| Y cuanto más tomamos en cuenta esto, más estúpidos nos volvemos
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| La rosa y el resplandor del fuego que se acerca, confundido con el sol naciente
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| Así que vamos todos a casa ahora
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| Mirarnos en el espejo
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| Tirar nuestras cabezas hacia atrás y reír |