Letras de Узники быта - Руставели, ШZA

Узники быта (original)

акутавшись в белый шарф чужих предрассудков,
Измеряем время в числах, а не поступками.
Редкие приступы совести в зрелом возрасте,
Хочется быть ближе к Богу вполне осознанно.
Пытаемся за ассигнацию приобрести святость,
Понимая, что до старости недолго осталось.
В панике кропим карты, не зная прикупа,
Узники быта, вечно голодное быдло…
Стилистика сложения строк подъездных пророков
Отдаёт гнильцой и однажды вылезет боком.
Вроде под одним Богом ходим, под одним небом,
Но тщеславие берёт своё и возводит стены.
Кто-то должен взять ответственность, начать действовать,
Разгребать последствия глобального бедствия.
И как всегда, кто угодно, но только не я,
Моя хата с краю, меня всё устраивает…
Травят, как собак, мы продолжаем улыбаться,
Совесть давно в ломбарде, зато в гостиной плазма.
В замкнутом пространстве роскоши и хамства,
Но иногда слышен шёпот «Господь, Пастырь мой…»
Значит, остались живые среди слепых, зависимых,
Значит, остались силы сохранить здравомыслие.
Есть бочка пороха, осталось лишь найти фитиль,
Но ветер не наполнит паруса, если на море штиль.
Припев:
За семью замками, за семью печатями
Революция в сознании — пора начать ее!
Не устану повторять снова и снова —
Сияй ярче солнца shine like supernova.
II куплет Руставели:
Собаки на цепи только лают громко,
Нет толка от струн ненастроенных.
Воды не текут вспять, уже не дать пять
И не сказать «прости"сошедшему с пути.
Кому-то половины жизни бывает мало,
Чтобы открыть глаза, дышать научиться.
А кто-то в двадцать два уже дошёл до финала —
Некуда спешить, не к чему стремиться.
Племя сутулых пленников четырёх стен,
Залипнувших в дисплее, не ждущих перемен,
Залипших и прокисших, в сети ушедших,
Потерянных для общества, себя, но не нашедших.
Дворы пусты, нет шума районных компаний,
Всё меньше вижу в городе граффити на зданиях.
Значит, пусто, значит, умирает урбан,
Мы раньше разрушали стены, теперь ставим их.
Маски на лицах, на именах, на чувствах,
И нет искусства выше, чем безрассудство.
И так становится грустно и мерзко,
Что кажется, у Бога в руках и впрямь разное тесто.
Нет, всё понятно, здесь каждый ищет своё место
И каждый выбирает для себя и по себе.
Но помнить надо: что завтра — точно неизвест

(traducción)

envuelto en un pañuelo blanco de prejuicios ajenos,
Medimos el tiempo en números, no en acciones.
Raros ataques de conciencia en la edad adulta,
Quiero estar más cerca de Dios muy conscientemente.
Estamos tratando de adquirir santidad por un billete de banco,
Darse cuenta de que la vejez no está lejos.
En pánico, rociamos tarjetas, sin saber la recompra,
Prisioneros de la vida cotidiana, ganado siempre hambriento...
El estilo de agregar las líneas de los profetas de acceso.
Da podredumbre y un día saldrá por los lados.
Parece que caminamos bajo el mismo Dios, bajo el mismo cielo,
Pero la vanidad pasa factura y levanta muros.
Alguien tiene que asumir la responsabilidad, tomar medidas
Rastrillar las consecuencias de un desastre global.
Y como siempre, cualquiera, menos yo,
Mi choza está al borde, todo me conviene...
Acosados ​​como perros, seguimos sonriendo
La conciencia ha estado durante mucho tiempo en la casa de empeño, pero hay plasma en la sala de estar.
En un espacio cerrado de lujo y rudeza,
Pero a veces se escucha un susurro: “El Señor, mi Pastor…”
Entonces, hay sobrevivientes entre los ciegos, dependientes,
Entonces, todavía hay fuerzas para mantener la cordura.
Hay un barril de pólvora, solo queda encontrar una mecha,
Pero el viento no llenará las velas si el mar está en calma.
Coro:
Detrás de siete cerraduras, detrás de siete sellos
Una revolución en la conciencia: ¡es hora de comenzarla!
No me cansaré de repetir una y otra vez -
Brilla más que el sol, brilla como una supernova.
Verso II de Rustaveli:
Los perros encadenados solo ladran fuerte
No tiene sentido las cuerdas desafinadas.
Las aguas no vuelven a fluir, ya no puedes dar cinco
Y no digas "perdona" a los que se han descarriado.
Para algunos, la mitad de la vida no es suficiente,
Para abrir los ojos, aprende a respirar.
Y alguien a los veintidós años ya llegó a la final.
No hay a dónde apresurarse, nada por lo que esforzarse.
Una tribu de prisioneros encorvados de las cuatro paredes,
atascado en la pantalla, sin esperar el cambio,
Atascado y agrio, ido en la red,
Perdidos para la sociedad, ellos mismos, pero no encontrados.
Los patios están vacíos, no hay ruido de las empresas del distrito,
Cada vez veo menos grafitis en los edificios de la ciudad.
Entonces está vacío, entonces lo urbano se está muriendo,
Solíamos derribar muros, ahora los levantamos.
Máscaras en los rostros, en los nombres, en los sentimientos,
Y no hay arte superior a la temeridad.
Y así se vuelve triste y vil,
Parece que Dios realmente tiene una masa diferente en sus manos.
No, todo está claro, aquí cada uno busca su lugar.
Y cada uno elige por sí mismo y por sí mismo.
Pero debes recordar: lo que mañana es exactamente desconocido.