Letras de Testament - Swift Guad, Mani Deïz

Testament (original)

Swift Guad, Manï Deiz, liquide alcoolisé
Masterpiece, joue avec le feu, ouais
On finit carbonisé, aight
On dit qu’le rap est mort, à force de fumer des gros tar-pés
Qu’ils venaient d’la rue mais voulaient partir dans les beaux quartiers
Des poumons encrassés, avec des dents carriées
Ses dernières volontés chuchotées à l’oreille du brancardier
Il aimait Grand Marnier il en est dev’nu alcoolo
Mal au coccyx et mal au dos depuis l'époque du marocco
Il était comme un enfant seul qui n’avait pas d’potos
Il avait deux issues, finir au shtar ou à l’hosto
Séquestré, détesté, parce que tout l’monde voulait l’tester
Il avait tellement d’groupies qu’il a attrapé leur MST
Il a cassé sa plume en écrivant des mots fragiles
Il a perdu son encre et rien n’a pu stoppé l’hémorragie
Il fréquentait les salles de sport et soirées VIP
C’est p’t'être les majors qui l’ont kidnappés pour qu’il tapine
C’est un player qui voyait l’avenir dans le jeu d’une rime
Aucune empreinte n’a été prélevée sur les lieux du crime
Assassiné, l’médecin légiste vient pour l’examiner
Beaucoup d’temps passé à rimer dans l’but de l’réanimer
Il est tombé du haut d’une tour ou bien p’t-être qu’il s’est fait poussé
Il était tellement street qu’avec un grec-frites il s’est étouffé
Sa mort est mystérieuse, dure à élucider
Alors j’mène mon enquête, je gratte pour le ressusciter
Il est p’t-être mort d’ennui, il est p’t-être mort déshydraté
Avant, il a souvent fait des tentatives de suicide ratées
Misère tenace, c’est dans la patience que les guerres se gagnent
Il est p’t'être mort en s’noyant au fond d’un verre de sky
Sa sépulture est en béton armé et pierre de taille
C’est parce qu’il arrivait plus à vendre des albums sans faire de caille
C'était un rap rageux, qu’est d’venu racailleux
Des «nique ta mère» sur les cahiers au bénéfice du rap 'skyeux'
Si ta blonde est pulpeuse tu resteras une face de queue
Il voulait juste du buzz et enculer des stars fuckeuses
On dit qu’le rap est mort et ça m’laisse un goût amer
J’ai d’la peine pour ces gosses, et j’ai d’la peine pour sa mère
On dit qu’le rap est mort, j’ai mal pour sa clientèle
Sa mort est instrumentale, mais sûrement pas accidentelle
Quand j’me sens inspiré son fantôme dans la nuit surgit
On dit qu’il est toujours en vie mais qu’il a fait d’la chirurgie
Qu’il ressemble à la variét', à la pop ou l'électro
Qu’il s’est fait mordre par son pitbull parce que la bête avait les crocs
Victime d’un attentat et surtout victime de la mode
Le rap est p’t-être mort avec un cancer de la prod'
Maintenant ça ressemble à un squat avec des toxicos
En ouvrant la boîte de Pandore, le rap est mort on cherche encore
Il s’est taillé les veines ou s’est pendu avec sa chaîne en or
Les coups rendent fort donc il avait des tas d’marques sur le corps
Sur la route du succès, il s’est crashé dans une voiture de sport
Il voulait faire du biff, au lieu d’faire du bon sens
Il a perdu du poids avant d’avoir perdu conscience
Il se vantait de vendre des kilos et des p’tites barrettes
Alors c’est p’t'être les RG qui l’ont fait disparaître
Il était flambeur, il a poussé le j’ton de trop
Il en est mort et maintenant j’ai d’la peine pour ses rej’tons
C’est dans la rue et sur la scène qu’il donnait sa leçon
Maintenant il est comme un corps gisant dans une flaque de son
Il était tout ça, coupable et victime
Il est p’t-être sur une île lointaine avec Tupac et Biggie
Il a p’t-être été asphyxié par du répulsif
Il avait l’blues, il voulait changer d’blase et faire du biff
Pendant des heures il a chanté nos vices comme nos vertus
Un grand rêveur qu’a prit positions pour des causes perdues
C'était toujours les mêmes têtes, toujours les mêmes thèmes récurrents
Alors il s’est mis à bicrave aux écoliers, aux étudiants
Et pour le Top Album, il était souvent perdant
On dit qu’le rap est mort et qu’y’aura personne à son enterrement
Il voulait juste faire le gros son qui perturbe les gens
On dit qu’le rap est mort mais au fond c’est p’t-être qu’une légende

(traducción)

Swift Guad, Manï Deiz, líquido alcohólico
Obra maestra, juega con fuego, sí
Terminamos carbonizados, aight
Dicen que el rap está muerto, a fuerza de fumar grandes tar-pés
Que venían de la calle pero querían ir a los barrios bonitos
Pulmones sucios, con dientes cariados
Sus últimos deseos susurrados al oído del camillero
Le gustaba el Grand Marnier, se volvió alcohólico
Dolor de coxis y dolor de espalda desde la época de Marruecos
Era como un niño solitario que no tenía amigos.
Tenía dos salidas, terminar en el shtar o en el hospital.
Secuestrado, odiado, porque todos querían probarlo
Tenía tantas groupies que les dio una ETS
Rompió su pluma escribiendo palabras frágiles
Perdió su tinta y nada pudo detener el sangrado
Frecuentaba gimnasios y fiestas VIP
Puede que sean los mayores los que lo secuestraron para tapinar
Es un jugador que vio el futuro en el juego de una rima
No se tomaron huellas dactilares de la escena del crimen.
Asesinado, el médico forense viene a examinarlo
Mucho tiempo dedicado a rimar para revivirlo.
Se cayó de una torre o tal vez lo empujaron
Era tan callejero que con una papas griegas se atragantó
Su muerte es misteriosa, difícil de resolver.
Así que dirijo mi investigación, me rasco para resucitarlo.
Podría haber muerto de aburrimiento, podría haber muerto de deshidratación
Antes, a menudo hacía intentos fallidos de suicidio.
Miseria tenaz, es en la paciencia que se ganan las guerras
Pudo haber muerto ahogado en el fondo de un vaso de cielo
Su entierro está hecho de hormigón armado y piedra cortada.
Es porque fue más capaz de vender álbumes sin hacer codornices.
Fue un rap furioso, lo que se puso estridente
"Fuck your mother" en cuadernos a beneficio del rap 'skyy'
Si tu rubia es deliciosa, seguirás siendo una cara de cola.
Él solo quería zumbar y follar a los cabrones de estrellas.
Dicen que el rap esta muerto y me deja un sabor amargo
Lo siento por estos niños, y lo siento por su madre.
Dicen que el rap esta muerto, me siento mal por su clientela
Su muerte es instrumental, pero seguramente no accidental.
Cuando me siento inspirado surge su fantasma en la noche
Dicen que sigue vivo pero que lo operaron
Ya sea variedad, pop o electro
Que lo mordio su pitbull porque la bestia tenia colmillos
Víctima de un atentado y sobre todo víctima de la moda
El rap puede estar muerto con cáncer de producción
Ahora parece una okupa con drogadictos
Abriendo la caja de Pandora, el rap está muerto, todavía estamos buscando
Se cortó las venas o se ahorcó con su cadena de oro
Los golpes te hacen fuerte por eso tenia muchas marcas en el cuerpo
En el camino al éxito, chocó contra un auto deportivo.
Quería ganar dinero, en lugar de hacer sentido común.
Perdió peso antes de perder el conocimiento.
Se jactaba de vender libras y pasadores pequeños
Así que tal vez fueron los RG los que lo hicieron desaparecer.
Era un jugador, empujó demasiado el j'ton
Murió de eso y ahora me da pena su descendencia.
Fue en la calle y en el escenario que dio su lección
Ahora es como un cuerpo tirado en un charco de sonido
Él era todo eso, culpable y víctima.
Puede estar en una isla remota con Tupac y Biggie.
Pudo haber sido asfixiado por repelente
Tenía el blues, quería cambiar su indiferencia y ganar dinero.
Durante horas cantó nuestros vicios como nuestras virtudes
Un gran soñador que tomó una posición por las causas perdidas
Siempre eran las mismas caras, siempre los mismos temas recurrentes.
Así que empezó a bicravear a los escolares, a los estudiantes
Y para el Top Album, a menudo era el perdedor.
Dicen que el rap está muerto y no habrá nadie en su funeral
Solo quería hacer el gran sonido que molesta a la gente.
Dicen que el rap está muerto, pero en el fondo podría ser solo una leyenda