| Siamo dalla parte di Spessotto
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| Da appena nati dalla parte di sotto
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| Senza colletto, senza la scrima
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| Senza il riguardo delle bambine
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| Dalla parte di Spessotto
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| Il thè di ieri riscaldato alle otto
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| I compiti fatti in cucina
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| Nella luce bassa della sera prima
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| Dalla parte di Spessotto
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| Con la falla dentro il canotto
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| Col doppiofondo nella giacchetta
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| E col grembiule senza il fiocco
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| Timorati del domani, timorati dello sbocco
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| Siamo dalla parte di Spessotto
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| Siamo la stirpe di Zorquastro
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| I perenni votati all’impiastro
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| Sulla stufa asciuga l’inchiostro
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| Dei fogli caduti nel fosso salmastro
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| Dalla parte della colletta
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| Dell’acqua riusata nella vaschetta
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| Il telefono col lucchetto
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| E per Natale niente bicicletta
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| Dalla parte di Spessotto
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| E se non funziona vuol dire che è rotto
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| Dalla parte del porca vacca
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| E se non lo capisci allora lo spacchi
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| L’oscurità come un gendarme già
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| Mi afferra l’anima
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| Attardati qui in mezzo alla via
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| Non siamo per Davide, siamo per Golia
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| Non per Davide e la sua scrima
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| Non per i primi anche alla dottrina
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| Con il tarlo dentro all’orecchio
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| La flanellosi che ci mangia al letto
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| Con i peccati da regolare
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| Le penitenze da sistemare
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| Sei anni sei già perduto
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| E quando ti interrogano rimani muto, muto
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| Dalla parte di Spessotto
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| Che non la dicono chiara, non la dicono vera
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| Che non la dicono sincera
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| Tienti i guai nei salvadanai
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| Se resti zitto mai mentirai
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| Adamo Nobile, Carmine Quirico
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| Rocco Crocco e la banda Spessotto
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| Imboscati in fondo alla stiva
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| Negli ultimi banchi della fila
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| Abbagliati dalla balena
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| Nella pancia della falena
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| Clandestini sopra alla schiena
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| Gettati al mare della anime in pena
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| Evasi dal compito, evasi dall’ordine
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| Imbrandati sotto al trastino
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| A giocarcela a nascondino
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| Di soppiatto lo sguardo divino
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| Il paradiso nostro è questo qua
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| Fuori dalla grazia, fuori dal giardino
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| Fino alla notte che verrà
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| Non siamo più figli del ciel, figli del ciel, figli del cielo
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| Ma di quei farabutti di Adamo e di Eva
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| L’oscurità come un gendarme già
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| Mi afferra l’anima
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| Attardato qui in mezzo alla via
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| Già mi prende e mi porta
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| Dalla parte di Spessotto
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| Dalla parte finita di sotto
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| Ma siamo tutti finiti per terra
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| Tutti a reggerci le budella
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| Gli ubriachi, i brutti, i dannati
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| Ma pure i sobri, i belli, i fortunati
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| Quando verrà il giorno che avrò il giudizio
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| Dirò da che parte è intricato il mio vizio
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| Per che pena pagherò il dazio
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| In che risma sono dall’inizio
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| Da che zolla ho levato il mio canto
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| Da che pietra ho dato fuoco al pianto
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| Per che gelo ho sparso il mio botto
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| Non da Davide, solo da Spessotto
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| Il paradiso nostro è questo qua
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| Fino alla notte che verrà
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| Non siamo più figli del ciel, figli del ciel, figli del cielo
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| Non di Davide, solo di Spessotto |