Letras de Песня о фатальных датах и цифрах - Владимир Высоцкий

Песня о фатальных датах и цифрах (original)

или о поэтах и кликушах
Кто кончил жизнь трагически, тот — истинный поет,
А если в точный срок, так — в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А 33 Христу — он был поет, он говорил:
«Да не убий!»
Убьешь — везде найду, мол.
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чем не думал
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель, —
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37!
Коварен бог —
Ребром вопрос поставил: или — или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, —
А нынешние — как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или — перенесена,
А в 33 распяли, но — не сильно,
А в 37 — не кровь, да что там кровь!
— и седина
Испачкала виски не так обильно.
«Слабо стреляться?!
В пятки, мол, давно ушла душа!»
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поеты ходят пятками по лезвию ножа —
И режут в кровь свои босые души!
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е», —
Укоротить поета!
— вывод ясен, —
И нож в него!
— но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, —
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поетов отодвинулись на время!
Да, правда, шея длинная — приманка для петли,
А грудь — мишень для стрел, но не спешите.
Ушедшие не датами бессмертье обрели,
Так что вы их не слишком торопите!

(traducción)

o sobre poetas e histéricos
Quien terminó su vida trágicamente, es un verdadero cantante,
Y si en el momento exacto, entonces en su totalidad:
En el número 26, uno pasó por debajo del arma,
El otro se metió en una soga en Angleterre.
Y a Cristo - cantaba, decía:
"¡No mates!"
Si me matas, lo encontraré en todas partes, dicen.
Pero - clavos en sus manos, para que no haga nada,
Y clavos en la frente para que no pienses en nada
Con el número 37, el lúpulo vuela de mí en este momento, -
Aquí y ahora - qué frío sopló:
Bajo esta figura, Pushkin adivinó un duelo.
Y Mayakovsky se acostó con la sien en el hocico.
¡Detengámonos en el número 37!
dios astuto -
Planteó la pregunta a quemarropa: ¡o bien!
Tanto Byron como Rimbaud se acostaron en esta línea, -
Y los actuales de alguna manera se colaron.
El duelo no se llevó a cabo o fue aplazado,
Y a los 33 crucificaron, pero no mucho,
Y en 37, no sangre, ¡pero qué hay sangre!
- y canas
Manché el whisky no tan abundantemente.
“¡¿Débil para disparar?!
En los talones, dicen, ¡el alma se ha ido hace mucho tiempo!
¡Paciencia, psicópatas y putas!
Los poetas caminan con los talones sobre la hoja de un cuchillo -
¡Y cortar sus almas desnudas en sangre!
La palabra "cuello largo" al final tenía tres "e", -
¡Acorta el poeta!
- la conclusión es clara, -
¡Y un cuchillo en él!
- pero él está feliz de colgar en el borde,
Apuñalado hasta la muerte por ser peligroso!
Los compadezco, seguidores de fechas y números fatales, -
¡Languidecer como concubinas en un harén!
La esperanza de vida ha aumentado, y tal vez los extremos.
¡Poetov se mudó de regreso por un tiempo!
Sí, es cierto, el cuello es largo: el cebo para la soga,
Y el cofre es un objetivo para las flechas, pero no te apresures.
Aquellos que han ido más allá de las fechas han ganado la inmortalidad,
¡Así que no los apresures demasiado!