| Yo canto en grabadoras de voz
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| A tus amigos viejas canciones.
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| recuerdo sus teléfonos
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| Para cantar estas canciones juntos.
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| Crío cuentos extraños
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| En una máquina de escribir defectuosa.
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| Y viajo a lo largo del desenlace,
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| Ni siquiera darse cuenta de los errores.
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| mi trabajo es sencillo
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| Soplo el polvo de la sábana
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| Y voy a esos lugares
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| Donde en vez de sueños hay vacío.
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| Mis rutas son simples
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| Corté puentes.
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| Mi trabajo está tan vacío como el mundo.
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| Lo cual no tiene sentido...
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| veo dramaturgia
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| En su nicho poco lógico.
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| Sé exactamente lo que otros quieren decir
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| Y no amo a nadie más que a Nietzsche.
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| No puedo arreglármelas en mis sueños sin profecías,
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| Y la realidad: lo que quieras, lo encontrarás en él.
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| De toda la soledad que conozco
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| Elijo donde es más confiable.
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| mi trabajo es sencillo
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| Soplo el polvo de la sábana
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| Y voy a esos lugares
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| Donde en vez de palabras hay vacío.
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| Mis rutas son simples
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| Prendí fuego a las colas.
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| Mi trabajo está tan vacío como la vida.
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| Lo cual no tiene sentido...
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| (Al dolor no tiene sentido.
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| solo hay voluntad
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| Voluntad y dolor...)
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| Yo canto en grabadoras de voz
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| Nuevas canciones para tus amigos.
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| Olvidé sus teléfonos
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| Para olvidar estas canciones juntos.
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| De toda la soledad que conozco
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| Elijo el que está más cerca de mí.
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| Y de nuevo le miento, así que, por cierto, -
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| Que no amo a nadie, ni siquiera a Nietzsche.
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| mi trabajo es sencillo
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| Soplo el polvo de la sábana
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| Y voy a esos lugares
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| Donde no hay una oportunidad en cien.
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| Mis rutas son simples
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| Corté puentes.
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| Mi trabajo está vacío como tú
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| Lo cual no tiene sentido... |