| La nuit est limpide, l'étang est sans rides
|
| Dans le ciel splendide luit le croissant d’or
|
| Orme, chêne, tremble, nul arbre ne tremble
|
| Au loin le bois semble un géant qui dort
|
| Chien ni loup ne quitte sa niche ou son gîte
|
| Aucun bruit n’agite la terre au repos
|
| Alors dans la vase ouvrant en extase
|
| Leurs yeux de topaze, chantent Les Crapauds
|
| Ils disent: Nous sommes haïs par les hommes
|
| Nous troublons leurs sommes de nos tristes chants
|
| Pour nous, point de fêtes, Dieu seul sur nos têtes
|
| Sait qu’il nous fît bêtes et non point méchants
|
| Notre peau terreuse se gonfle et se creuse
|
| D’une bave affreuse, nos flancs sont lavés
|
| Et l’enfant qui passe, loin de nous s’efface
|
| Et pâle nous chasse à coups de pavés
|
| Des saisons entières, dans les fondrières
|
| Un trou sous les pierres est notre réduit
|
| Le serpent s’y roule, près de nous en boule
|
| Quand il pleut en foule, nous sortons la nuit
|
| Et dans les salades, faisant nos gambades
|
| Pesants camarades, nous allons manger
|
| Manger sans grimaces, cloportes ou limaces
|
| Ou vers qu’on ramasse dans le potager
|
| Nous aimons la mare, qu’un reflet chamarre
|
| Où dort à l’amarre, un canot pourri
|
| Dans l’eau qu’elle souille, sa chaîne se rouille
|
| La verte grenouille y cherche un abri
|
| Là, la source épanche, son écume blanche
|
| Un vieux saule penche, au milieu des joncs
|
| Et les libellules aux ailes de tulle
|
| Font crever des bulles au nez des goujons
|
| Quand la lune plaque, comme un vernis laque
|
| Sur la calme flaque des marais blafards
|
| Alors, symbolique et mélancolique
|
| Notre long cantique sort des nénuphars
|
| Orme, chêne, tremble, nul arbre ne tremble
|
| Au loin le bois semble un géant qui dort
|
| La nuit est limpide, l'étang est sans rides
|
| Dans le ciel splendide, luit le croissant d’or |