| Mein Opa wurd' erschossen, da war Papa noch ein Kind
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| Leben erloschen wie ein Fackeldocht im Wind
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| Keine Privilegien und Eliteschulen
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| Bei ihm war nichts mit zurücklehnen im Liegestuhl
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| In 'nem Land, in dem die Straßen tiefe Risse haben
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| Kinder nichts im Magen, Bilder malen in tristen Farben
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| Wo sie Kaugummis verkaufen wollen, die sie in Kisten tragen
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| Wo sie mit Knochen spielen und in trüben Flüssen baden
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| Da, wo die, die herrschen, kein Gewissen haben
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| An Lehmhütten vorbeirauschen im Business-Wagen
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| Nie zur Rechenschaft gezogen werden für die Missetaten
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| Während deren Handlanger die Waffen von den Schiffen laden
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| Zig Milliarden Storys, hier ist eine davon:
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| Papa fuhr über die Grenzen ganz allein im Waggon
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| Alle Habseligkeiten in einem kleinen Karton
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| 'Ne tausend Meilen weite Reise in der Heimat begonn'
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| Um etwas aufzubauen in dieser westlichen Welt
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| Wo die Chancen besser stehen als in der restlichen Welt
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| Wo sich der Gastgeber nur selten zu den Gästen gesellt
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| Nur deshalb steh' ich heute vor euch in dem Festival-Zelt
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| Weil das Schicksal es so wollte, dass sich Wege trafen
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| Zwei Boote angespült wurden im Ehehafen
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| Und meine Eltern alles für ein neues Leben gaben
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| Sich für eine Zukunft entschieden und doch daneben lagen
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| Schichtarbeiten nur für die Sicherheiten
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| Funkstille für Jahre, keiner von den beiden bricht das Schweigen
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| Wie sie ihr Leiden nicht mal zeigen und Zeugen gibt’s nicht
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| Außer mich, geboren 1979
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| Meine Schöpfer werden zunehmend gebrechlich und alt
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| Ich will die Welt umarmen, aber sie ist hässlich und kalt
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| Ich bau' Denkmäler aus Scherben und so
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| Von der Erde zum Mond, noch sind die Sterne zu hoch
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| Doch ich geb' alles und nehm' alles, die Base knallt, es bebt alles
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| Zerfegt alles, erlegt alles, zersägt, zerlegt, vergräbt alles
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| Zu spät, dass ich kehrtmach', verzehnfach' mein' Wert grad
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| Also gebt Acht, mein Herz hat die Temperatur eines Schneeballes
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| Oder Eisblocks
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| Rap ist noch der beste von den Scheiß-Jobs
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| Und ich trag' keine Nike Shox, das sind Belgravia High-Tops
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| In den' ich lauf', bis Gott irgendwann die Zeit stoppt
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| Die Scheiße könnt ihr allen sagen, werd' Neider, die 'nen Hals haben
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| Mit Lines in jedem Fall schlagen und zeigen, dass sie falsch lagen
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| Die wollen nicht, dass es mir großartig geht
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| Sondern mein Brot nehm' als wär' das hier 'ne Low-Carb-Diät
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| Lines von 'ner hohen Qualität
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| Ich zeige diesen Crews mit flotten Sprüchen, wo es langgeht, wie ein
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| Bootskapitän
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| Wodka-Apfelsaft im Double-Cup
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| Von abgefuckt zu abgeholt per Shuttle-Truck
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| Die schmieden Intrigen, wir fliehten
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| Ich pump' die 808 in einer 747
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| As bringt dir den Sound, spür' den Bass hinten im Raum
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| Fühlt sich an als würdest du Nasen ziehen wie abschminkende Clowns
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| Ihr könnt Oberkellner bringen, jetzt sind Dobermänner drinnen
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| Wir lassen Gläser springen, so wie Opernsängerinnen
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| Jubelnde Fanbase, Trubel entsteht
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| Frauen, sie machen den String zur Seite, wie Google Translate
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| Das alles ist vergänglich, genauso wie der Mensch ist
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| Schwarzen Hoodie an, so wie der Sensenmann, ihr kennt mich
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| Führt noch einen x-beliebigen Designermarkennamen ein, damit die Leute wissen,
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| was demnächst im Trend ist
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| Keine guten Taten ohne Spendenquittung
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| Nur die echten Jungs, die hängen bis zum Ende mit uns
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| Ali As — Highlight des Spät-Programms
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| Ich bin der, der nach der Show regiert, wie Hero-Junks |