| Siento un peso que me tira hacia abajo,
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| Pero mi reflejo es tratar de romper,
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| La naturaleza da el síndrome de lucha o huida,
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| Pero mis pies se quedan en el suelo, así he crecido,
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| Criado para resistir la gravedad de cualquier cosa que me joda,
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| Los instintos de supervivencia a través de mis venas están latiendo,
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| Transfundido al nacer por mi entorno urbano.
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| La gravedad no me permitirá volar,
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| Me tira hacia abajo, el dolor, no voy a llorar,
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| Resistencia y empuje alimentados por el hambre,
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| Lo que no me mata me hace más fuerte.
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| No puedo dejar que la mierda me afecte,
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| Tengo que reflexionar sobre lo que me enseñó el pop,
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| Ser tu propio hombre sin importar qué,
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| Para nunca retroceder y seguir tu instinto,
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| Instinto, algo que dijo que yo sabría,
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| Algo que llevaría donde quiera que vaya,
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| Me dijo que algún día tendría que luchar para ser libre,
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| Y resistir el peso de la gravedad.
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| Manos encallecidas enjugan las lágrimas,
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| del dolor de un hombre roto por los años,
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| Un tiro silencioso que nadie oye,
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| Una pistola humeante de nuestros propios miedos,
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| Mi padre trabajó toda su vida y para qué,
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| Día tras día, atrapado en una rutina,
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| El dolor de la apatía, el corte afilado como una navaja,
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| Pero me aseguraré de que no muera por nada. |