Letras de Meat Still Means Murder! - Conflict

Meat Still Means Murder! (original)

I’m walking through the grey walkway of the city
And through the brightly lit shops and supermarkets
And I’m walking through the fields of the innocent
Passing by the fairytale farm
Balancing on the brittle edge of a short life
That is ended by the knife
The factory’s still churning out, all processed, packed and neat
An obscure butchered substance and the label reads «meat»
Hidden behind false names such as pork, ham, veal and beef
An eye’s an ey;
a life’s a life, the now forgottn belief
Yet, everyday production lines are feeding out this farce
Just to end up on your table, then shat out of your arse
Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing
Sawing out limbs just right for stewing
Carcasses piled up in a heap
Sort, soft, juicy chunks from freezers deep
Well, can’t you see that that juice is blood?
From newborn throats, red rivers flood
Blood from young hearts blood from the vein
Your blood, their blood, serves the same
Now you’re at the table, sitting, grinning
Sitting there eating, you never realize that the filling
It’s served upon a sterile plate, you don’t think of the killing
The furthest your brain takes you, «is it for frying or grilling?»
You moan about the seal cull, about the whale slaughter
But does it really matter whether it lives on land or water?
You’ve never had a fur coat;
you think it’s cruel to the mink
Well, how about the cow, pig or sheep.
Don’t they make you think?
Since the day that you were you born, you’ve never been told the missing link?
As I’m gazing at the baneful products
And from behind the bright colours and false smiles
I can smell the lingering death
And see the decaying skins
Forth from the green grass
The pungent smell of decomposing meat
That penetrates the walls of the kitchen
And from the red lorries on the black
In unison with the red lights and the red juice
The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir
Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing
Sawing out limbs just right for stewing
Carcasses piled up in a heap
Sort, soft, juicy chunks from freezers deep
Well, can’t you see that that juice is blood?
From newborn throats, red rivers flood
Blood from young hearts blood from the vein
Your blood, their blood, serves the same
Serves the same, serves the fucking fucking same
The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir
The butcher’s blade glistening in the eye of the 'master'
The deadened life of a baby sits upon the plate
The spilt guts falling from the chute to the basting tin
The carcass from the carcrash
In the age of the train-direct from the gates of Sobivor

(traducción)

Estoy caminando por la pasarela gris de la ciudad
Y a través de las tiendas y supermercados brillantemente iluminados
Y voy caminando por los campos de los inocentes
Pasando por la granja de cuento de hadas
Equilibrio en el borde quebradizo de una vida corta
Que se acaba con el cuchillo
La fábrica todavía está produciendo, todo procesado, empacado y ordenado.
Una sustancia oscura sacrificada y la etiqueta dice "carne"
Escondido detrás de nombres falsos como cerdo, jamón, ternera y buey
Un ojo es un ojo;
una vida es una vida, la creencia ahora olvidada
Sin embargo, las líneas de producción diarias están alimentando esta farsa.
Solo para terminar en tu mesa y luego cagarte en el culo
Sin embargo, sigues haciendo cola y sigues viendo
Cortar las extremidades justo para guisar
Cadáveres apilados en un montón
Clasifique, trozos suaves y jugosos de congeladores profundos
Bueno, ¿no ves que ese jugo es sangre?
De gargantas recién nacidas, ríos rojos inundan
Sangre de corazones jóvenes sangre de la vena
Tu sangre, su sangre, sirve para lo mismo
Ahora estás en la mesa, sentado, sonriendo
Sentado allí comiendo, nunca te das cuenta de que el relleno
Se sirve en un plato estéril, no piensas en la matanza
Cuanto más lejos te lleva tu cerebro, «¿es para freír o para asar?»
Te quejas de la matanza de focas, de la matanza de ballenas
Pero, ¿realmente importa si vive en la tierra o en el agua?
Nunca has tenido un abrigo de piel;
crees que es cruel con el visón
Bueno, ¿qué tal la vaca, el cerdo o la oveja?
¿No te hacen pensar?
Desde el día en que naciste, ¿nunca te han dicho cuál es el eslabón perdido?
Mientras miro los productos nefastos
Y detrás de los colores brillantes y las sonrisas falsas
Puedo oler la muerte persistente
Y ver las pieles en descomposición
Adelante de la hierba verde
El olor acre de la carne en descomposición.
Que traspasa las paredes de la cocina
Y de los camiones rojos al negro
Al unísono con las luces rojas y el jugo rojo
La cocina dominical derrama el hedor del matadero
Sin embargo, sigues haciendo cola y sigues viendo
Cortar las extremidades justo para guisar
Cadáveres apilados en un montón
Clasifique, trozos suaves y jugosos de congeladores profundos
Bueno, ¿no ves que ese jugo es sangre?
De gargantas recién nacidas, ríos rojos inundan
Sangre de corazones jóvenes sangre de la vena
Tu sangre, su sangre, sirve para lo mismo
Sirve lo mismo, sirve lo mismo
La cocina dominical derrama el hedor del matadero
El cuchillo del carnicero brillando en el ojo del 'maestro'
La vida muerta de un bebé se sienta en el plato
Las vísceras derramadas que caen del conducto a la lata para rociar
El cadáver del accidente de coche
En la era del tren, directo desde las puertas de Sobivor