| Cien inviernos hibernados
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| Cien por cien botas rotas en el barro
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| Todos los días con comida en la mesa.
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| Cada vez que se olvida de lastimar
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| Cada ataque pasó
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| En cualquier clima, en cualquier poder
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| Todo esto yace en lo más profundo de mí
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| he heredado mi vida
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| El viaje de los desposeídos a Siberia
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| En carros y arrastrado hasta el Ob
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| El destino teje con cada paso
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| En una tierra extranjera, esto aún no está en ataúdes.
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| Por alguna razón decidieron que no morirían
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| Excavando bajo tierra, ahuecaron el suelo helado
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| Una tormenta de nieve cubrirá el banquillo con palmeras blancas
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| Respiran con dificultad, dicen, dan a luz niños.
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| Las personas en los refugios son como semillas en un surco
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| Un pueblo se levantará, tomando posesión de un punto en el mapa
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| Cabañas de troncos frescos se asentarán, pero los hombres se irán
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| A una guerra irrealmente distante, pero personal.
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| Para sobrevivir al que no les es familiar
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| Para sobrevivir por nuestra cuenta y volver a pie
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| Europa seguirá siendo ilustrada gracias a
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| Campesinos toscos, cazadores, guardabosques
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| Los ganadores ya duermen el sueño eterno en la hierba
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| Los sobrevivientes regresan para terminar la guerra.
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| Mía, sana, teje gavillas
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| Levanta un imperio de una multitud sin nombre
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| Organizar la vida durante y después de las revoluciones
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| Cómo mantener un número de reliquia en la fila para obtener beneficios
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| ¿Cuántas personas y en qué regiones
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| Continuaron el uno en el otro para que yo naciera?
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| El río de la vida se está expandiendo.
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| el arroyo canta
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| Alcanzando el sol a través de los siglos
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| Tribu de nuestro árbol
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| Las épocas se precipitan
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| y desmoronarse
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| Banderas con uniformes, como follaje
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| Del roble milenario
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| Sale solo por la temporada
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| Forma, moneda, ciudadanía
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| Dejando caer innumerables coronas
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| Seguimos naciendo
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| Bebé llorando en sus brazos
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| el arroyo canta
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| Nuestro río de vida se está expandiendo
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| Un árbol alcanza el sol
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| Hay un gran cementerio en el pueblo abandonado.
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| Las viejas tumbas podridas todavía están allí.
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| Hago mi camino más profundo a través de los matorrales, arbustos
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| Donde la vida retumbó, había un páramo tranquilo
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| Las esposas saludaron a los cazadores abriendo los postigos,
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| Pero la película terminó, la sala de cine fue abandonada por todos.
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| Solo en primavera las ramas se vuelven verdes bajo el sol
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| Los huesos de las personas yacen, de quienes soy reconstruido
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| Allí, la bisabuela y el bisabuelo de la foto son duros.
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| Llegaron a Siberia durante el Holodomor.
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| Y conociéndolos, sé quién soy.
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| Imágenes rotas: hay seis niños en familias.
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| Cómo vivían todos, me gustaría saberlo con certeza.
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| Dibujo un árbol ancestral en un trozo de hoja.
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| En lugar de un río, habrá una boca
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| En diez años aquí no habrá cementerio, digamos
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| En veinte años alguien será electrocutado por la muerte
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| Y será aún más difícil para nosotros llegar a los orígenes.
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| Me escribiré en el libro de los parientes.
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| Y levantaré mi antorcha - pueden ver mis luces desde arriba
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| El río de la vida se está expandiendo.
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| el arroyo canta
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| Alcanzando el sol a través de los siglos
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| Tribu de nuestro árbol
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| Las épocas se precipitan
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| y desmoronarse
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| Banderas con uniformes, como follaje
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| Del roble milenario
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| Sale solo por la temporada
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| Forma, moneda, ciudadanía
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| Dejando caer innumerables coronas
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| Seguimos naciendo
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| Bebé llorando en sus brazos
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| el arroyo canta
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| Nuestro río de vida se está expandiendo
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| Un árbol alcanza el sol |