No volvieron las naves, los marineros que en ellas morían temprano.
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Bajo los restos de remos y tablas se escondía una amarga realidad.
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Los viajeros de las montañas tampoco regresaron, allí acababan de cumplir los treinta.
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Se convirtieron en una piedra de granito en recuerdo de pasadas expediciones.
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Los soldados no regresaron, se convirtieron en niebla vespertina.
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El nómada no volvió anteayer de la red de caminos y senderos.
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El paciente no salió de un coma, donde el dolor reemplazará a la felicidad,
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Pero tal es la ley del Universo: Dios es imparcial.
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Volamos directo a la muerte, momentáneamente desde el nacimiento.
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Lo que llamamos siglos es sólo una breve mañana para él.
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Abro las ventanas y dejo que la luz caliente en mi casa.
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Dame la fuerza para aceptar lo que se ha preparado, para aceptarlo en su totalidad.
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El pasado no volverá, lo que nos hizo más cercanos no volverá.
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Los héroes de la infancia no volverán, y la inspiración de los libros leídos.
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El pasado es como un pantano, se demora y te envenena.
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Limpia tus lágrimas y sigue adelante, dejándolo todo ahí.
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Solo podemos estar vivos ahora.
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Nadie respira en reserva.
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El juego de la destilación, vaciló, se enfrió.
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Empate, tiempo o no eres aceptado.
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Solo podemos estar vivos ahora.
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Nadie respira en reserva.
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El juego de la destilación, vaciló, se enfrió.
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Empate, tiempo o no eres aceptado.
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Los días pasados, como fotografías, permanecen para siempre sin cambios.
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Imágenes en las páginas de los álbumes, lo que hay en los cuarteles: prisioneros de guerra.
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Nadie puede arreglar la imagen, nadie puede hacer ajustes al ayer.
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Nadie puede esconderse de la Eternidad, de la vista de su lente.
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Este soy yo corriendo por el andén, detrás de los trenes disueltos.
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Esta es mi pelea ridícula, con la irreversibilidad de llegar tarde.
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Este soy yo cerca del ataúd, lo puse en él junto con el silencio.
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Tu ramillete de palabras no dichas y promesas incumplidas.
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Maestro o peón, americano u osetio.
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El día ha pasado, y en el mostrador de todos, sin excepción, menos uno.
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Se dispara otro cuadro, el obturador hace clic como un látigo.
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Empiezo a galopar, temo que no podré tomar fotos yo mismo.
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No estoy en la foto de la plataforma, los conductores no están esperando, tienen un horario.
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Corro por la vida y me derrumbo en un millón de fotos.
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O caminando sobre las cenizas enfriadas, o corriendo sobre las brasas.
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No estoy en la foto de la plataforma, salté al último auto.
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Solo podemos estar vivos ahora.
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Nadie respira en reserva.
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El juego de la destilación, vaciló, se enfrió.
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Empate, tiempo o no eres aceptado.
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Solo podemos estar vivos ahora.
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Nadie respira en reserva.
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El juego de la destilación, vaciló, se enfrió.
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Empate, tiempo o no eres aceptado. |