| Das Problem ist, du nimmst mein Gestammel nicht ernst
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| Und ich besuch dich als Gesandter des Herrn mit Hand am Gewehr
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| Mach deine Erzeugerin zum Stammgast am Herd
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| Um dabei Schampus zu leeren, mehr gibt mein Alltag nicht her
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| Doch aller Anfang ist schwer wie 'n Handstand im Meer
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| So mancher ist schon als Heranwachsender im Ansatz gestört
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| Mit der Verstandeskraft von Fler liest man nicht Kant und Homer
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| Sondern veranlasst höchstens durch Manneskraft Schmerz
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| Ich sing' «Guantanamera!», schlender' durch die Psychiatrie
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| Man kann nicht übersehen, ich bin anders als jeder
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| Doch ich verschwende mein rhetorisches Talent
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| Und ende als katholisch verklemmter Domian-Patient
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| Scheiß drauf, ich bin auf Koks ein anderer Mensch
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| Vielleicht ohne Fundament, doch soziologisch effizient
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| Meine bedrohte Existenz ist nicht kompromissbereit
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| Und lässt die Leute auf Bäume klettern wie 'n Mistelzweig
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| Ich bin ein sto-to-to-to-to-to-tterndes Stück weiße Scheiße
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| Ja und, Bitch? |
| Es gibt Dinge, die kann man nicht ändern!
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| Und ich krempel das Ding um auf meine Weise
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| Bleibe mein einziger Feind, wenn ich mich nicht morgen erhängt hab'
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| Maul, Bitch! |
| Ich bin das Gegenteil von Frauenverstehern
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| Und lange Zeit war meine Lebensweisheit aufzugeben
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| Jetzt ist sie, dir mein Penis an dein Gaumen zu kleben
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| Und mit 'ner MG auf dem Laufband still den Raum betreten
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| Schau mich an, ich bin der fehlerfreie Auserwählte
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| Das Problem ist, oft ist mein reger Geist durch Rauch vernebelt
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| Dein Problembereich sind Ausdrucksfehler und Tucken-Art
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| Passenderweise trägt dein Penis ein Muttermal
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| Ich guck gleich mal, ob mein Stiefel zwischen die Zähne passt
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| Junge, danach siehst du aus als ob du Lepra hast
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| Jeder Spast ist auf seine Weise gefährlich
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| Doch dein Selbstvertrauen ist auf keine Weise erklärlich
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| Du klingst so farbig, dein Style ist eigentlich herbstlich
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| Doch nenn' ich dich leicht erbärmlich, bleib' ich keineswegs ehrlich
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| Die Kontroverse ist, dass du noch drüberstehst
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| Doch dem Blinden kann man seinen Standpunkt nicht übel nehmen
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| Während du mit deinem White- T-Shirt die Leinwand füllst
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| Erinnert dein Erscheinungsbild an ein Ein-Mann-Zelt
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| Du guckst leicht gequält, wenn du im Maybach chillst
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| Und ich mich mit Ball und Helm vor deiner Einfahrt stell'
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| Du brauchst Fotomontagen statt Choreographen
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| Für dein Video als Geld schmeißender Weiberheld
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| Auch wenn du reichlich Skills hast und iced-out-Chains trägst
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| Ist die korrekte Bezeichnung für dich wohl «braindead»
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| Ich scheiß' auf die Kleiderordnung in Clubs
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| Ich will Nutten und betreibe Forschung im Puff
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| Oder vertreib' mir den Freitag Abend mit Stoff
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| Ich will kein Gee sein, Bitch, mir reicht der goldene Schuss
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| Deine Freundin hat begeistert mein' Kolben gelutscht
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| Während du weiter halbverzweifelt deine Worte verschluckst
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| Und deine Second-Hand-Argumente dein' Rap nennst
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| Das war Stotter-Jotta, influenced by Scatman |