| Bueno, mamá podría haber dicho que eras único
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| Pero ella no sale de casa, y no ha hecho tiempo
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| Mirando a los pájaros como yo
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| Todos extienden sus alas como tú
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| La alfombra roja sale cuando llegas
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| La multitud se vuelve loca y pones los ojos en blanco
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| La vida es difícil siendo un exuberante
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| Nunca sabes que estás tomando demasiado
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| Te ríes cuando pierdes el control
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| Nadie nace con un alma de bolsa de basura
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| Pero niña, me haces preguntarme cuánto tiempo he estado debajo de ti
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| Tú, con tu vestido de fiesta no puedes mantenerte limpio
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| Tú, con tu cetro y tu honda de Singapur
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| Retiro a las montañas felices
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| Y correrlos arriba y abajo con el blues
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| Y no te prenderás fuego por mí
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| Y no te gusta mi poesía de mierda
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| Juras que el amor es un mito, un cuento de marineros, es una fantasía
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| Pero, Lily Riptide...
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| Ahora, mamá podría haber dicho que eres el sueño de Venus
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| Con tu top de la Ivy League, tu anfetamina
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| Y tus montañas de ropa de diseño
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| Y la forma en que miras por debajo de tu nariz
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| Pero quién te va a dar la hora del día
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| Cuando estás arruinado, en la cuneta, ¿no sabes tu nombre?
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| Porque la buena suerte desaparece, es verdad
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| Y podría desaparecer en ti
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| Te ríes cuando te llaman
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| Tu vida real está abofeteada en el suelo
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| Ahora empiezas a preguntarte, ¿qué es eso que vuela debajo de ti?
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| No es la alfombra o el concreto, niña
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| Pero una vez que pensaste que era todo el mundo
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| Una vez yo era un niño de paso
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| Pero todavía no te prenderás fuego por mí
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| Y no te gusta mi poesía de mierda
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| Juras que el amor es un mito, un cuento de hadas, es una fantasía
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| Pero, Lily Riptide...
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| Ella es Lily Riptide
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| Ella es Lily Riptide |