| Ni un solo movimiento de su gesto podría olvidar
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| La vagabunda más bonita que he conocido
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| Empujando su carrito bajo la lluvia
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| Luego juntando plástico y vidrio
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| Ella vio pasar el día
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| No hora por hora
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| Pero dolor por dolor
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| Si yo fuera una canasta llena de agujeros
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| Entonces ella fue la arena que traté de sostener
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| Y salió corriendo detrás de mí Mientras me balanceaba con unas manos invisibles
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| Dejé de creer, empezaste a moverte
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| Ella era como el vino convertido en agua y luego vuelto a ser vino
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| Detuve mi partida y floreció el mejor hombre
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| Y puedes derramarnos y no nos importará
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| Estaba muerto, luego vivo
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| Ella era como el vino convertido en agua y vuelto a ser vino
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| Puedes derramarnos, no nos importará
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| Un rasguño alrededor de la boca del vaso
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| Mi vida ya no es mía
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| Si todavía estás buscando una manta
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| Cariño, lo siento, no soy una especie de tela
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| Pero si necesitas un sastre
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| Entonces toma tu camisa rota y tropieza por mis escaleras
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| Y murmura tus oraciones lamentables
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| Y en tu enredado sueño nocturno, nuestras agujas de medianoche se ponen a trabajar
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| Hasta que todo el consuelo y el miedo fluyan en un río
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| Abajo en el estante junto al espejo donde te ves completo
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| Y te hace temblar
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| Dejé de creer, empezaste a moverte
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| Ella era como el vino convertido en agua y luego vuelto a ser vino
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| Detuve mi partida y floreció el mejor hombre
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| Y puedes derramarnos y no nos importará
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| Estaba muerto, luego vivo
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| Ella era como el vino convertido en agua y vuelto a ser vino
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| Puedes derramarnos, no nos importará
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| Un rasguño alrededor de la boca del vaso
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| Mi vida ya no es mía
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| Nuestras vidas no son nuestras
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| Incluso el viento se detiene
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| Todo lo que sentí fue fuego y frío
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| Y movimiento, movimiento
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| Si te piden una señal del Padre
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| Diles que es movimiento, movimiento y reposo |