Letras de Солдат в отпуску - Михаил Башаков

Солдат в отпуску (original)

Все свое время я ношу всегда с собой.
То, что не видно глазами, для меня уже мир иной.
В моем пространстве все живущие единицы
Имеют имя, назначение, пол и лица.
У каждого есть путевка в жизнь и свои права,
И каждый въедет во двор и свалит в траву дрова.
Я пишу на горячем столе, иссяк мой невинный листок.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
Здесь прошлое с будущим не разграничено четко,
И в левом ухе техно, а в правом еще чечетка.
И время Вселенной в моем словаре — очень личное дело.
Смотри, спотыкаюсь я весь, а падает только тело.
И хотя мы живем уже после того, как родился Христос,
Я знаю любой ответ, пока не звучит вопрос.
И все время путаю, где Запад, где Восток.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
И я всегда готов сказать филиппинское Здрасьте.
Поймет лишь тот, у кого вместо среднего уха — плод страсти.
Я сегодня думал, когда разглаживал утром постель:
Я не профессионал, а только люби — тире — тель.
И каков бы ни был искус: мед, пиво, вино по усам,
Но если знать хочешь истинный вкус — попробуй сам.
Река — это сразу все: дельта, рукав, исток,
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
Моя пунктуальность — как на душу Бог положит.
И с каждым мгновением я другой, а тот, что был, уже прожит.
Пройду через каждую карту, почувствую каждую руну,
Где-то правда от Троцкого, где-то правдивая ложь Камерона.
Возьму одиннадцать слов, и все означают холод,
А в каждой газете мне пишут, что я молодой — и я молод.
И в который раз по мне пройдет этот дикий ток.
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
И зада нет: повернувшись назад, я смотрю вперед.
И, наверное, нет такой стрелки, которая, двигаясь, врет.
Моя лошадь — яблоня, роняющая плоды в пыль,
Когда я совсем не думаю, а будущее уже быль.
И чтобы попасть в десятку, я подхожу в упор.
Что может быть лучше десятки — привет тебе, Пифагор!
Я все время мажу, а мне кричат: Молоток!
Солдат в отпуску — рубаха из порток.

(traducción)

Todo mi tiempo lo llevo siempre conmigo.
Lo que no es visible a los ojos ya es un mundo diferente para mí.
En mi espacio, todas las unidades de vivienda
Tienen un nombre, propósito, género y rostros.
Todo el mundo tiene un billete a la vida y sus derechos,
Y todos conducirán al patio y arrojarán leña sobre el césped.
Escribo sobre una mesa caliente, mi hoja inocente se ha secado.
Un soldado de vacaciones: una camisa hecha de pantalones.
Aquí el pasado y el futuro no están claramente delimitados,
Y techno en el oído izquierdo y claqué en el derecho.
Y el tiempo del universo en mi diccionario es un asunto muy personal.
Mira, estoy tropezando por todas partes, y solo mi cuerpo se está cayendo.
Y aunque vivimos después del nacimiento de Cristo,
Sé cualquier respuesta mientras no haya ninguna pregunta.
Y todo el tiempo confundo dónde está el Oeste, dónde está el Este.
Un soldado de vacaciones: una camisa hecha de pantalones.
Y siempre estoy listo para saludar a los filipinos.
Sólo los que tienen el fruto de la pasión en lugar del oído medio lo entenderán.
Hoy pensé cuando alisaba la cama por la mañana:
No soy un profesional, sino solo un aficionado, un guión, tel.
Y cualquiera que sea la habilidad: miel, cerveza, vino en el bigote,
Pero si quieres conocer el verdadero sabor, pruébalo tú mismo.
El río es todo a la vez: delta, ramal, fuente,
Y un soldado de vacaciones: una camisa hecha de pantalones.
Mi puntualidad es como Dios la pone en mi alma.
Y con cada momento soy diferente, y el que fue ya fue vivido.
Recorre cada carta, siente cada runa
En algún lugar la verdad de Trotsky, en algún lugar la verdadera mentira de Cameron.
Tomaré once palabras, y todas significan frío,
Y en todos los periódicos me escriben que soy joven, y soy joven.
Y una vez más esta corriente salvaje pasará a través de mí.
Y un soldado de vacaciones: una camisa hecha de pantalones.
Y no hay tarea: volviendo atrás, miro adelante.
Y, probablemente, no existe tal flecha, que, al moverse, miente.
Mi caballo es un manzano que deja caer frutos en el polvo,
Cuando no pienso nada, y el futuro ya es una realidad.
Y para meterme entre los diez primeros, voy a quemarropa.
¿Qué podría ser mejor que una docena? ¡Hola a ti, Pitágoras!
Mancho todo el tiempo, y me gritan: ¡Martillo!
Un soldado de vacaciones: una camisa hecha de pantalones.