Letras de Like Blood from a Stone - Old Gray

Like Blood from a Stone (original)

there’s a girl, a tall girl, with eyes like honeycomb
& jasmine.
sometimes she blows cigarette smoke
in your face in the break room, and you call that love.
not because it is, but because you want it to be,
because you’re so goddamned lonely, so goddamned
unable to handle the ocean roar in your ears
when you’re alone.
you tell yourself that the ash
in your lungs is a kiss goodnight, and you write poems
about the smoke tendrils whispering off her lips,
how beautiful they are, like the aching arms of god
you want them to be.
one night, you’re tired,
so very tired, your eyes as heavy as water.
you forget
where you are, in the break room at a walmart at 2: 30
in the morning.
you leave your notebook unattended
on the table, left out for anyone in the world to see,
and one of your coworkers picks it up.
he reads the poems
you wrote about the girl with honeycomb & jasmine
in her eyes.
you panic when you realize what just happened,
because the boy who just picked up your notebook,
he’s a cruel boy, with eyes like shotguns & razorwire.
he buys you razorblades on your birthday
so you can do the job right the next time,
you fucking freak, and you can’t believe that
you aren’t one, can’t believe you deserve to be
anything.
some days you don’t even try to hide
the angry marks on your arm, like your skin is a test
where you got every question wrong.
one night,
there’s a box-cutter with a brand new blade, a stack
of cardboard boxes begging to feel its tooth.
you dig in
but something’s wrong, the fiber’s too gnarled and you
can’t seem to cut clean.
you push, hard as you can,
feel the stiff tangle of glue give way, and there’s blood
on the floor, the blade half an inch in your wrist,
but you don’t feel it.
the shift manager’s in your ear,
angry because he has to take you to the hospital.
there’s a janitor who’ll forever hold it against you
for staining his clean, clean floor, and there’s everyone
you work with & their hostile eyes glaring, knowing
this was coming all along.
there’s that cacophony, all
those ghosts reminding you of your destiny for failure.
and there’s another blade, and there’s a bottle of pills,
a fifth of vodka, a hospital visit, two weeks of inpatient
while your whole family prays for you to get better.
there’s a doctor with blank eyes who never looks at you.
he’s always scribbling things on his clipboard.
everything
you say, he documents.
even when you’re not talking to him.
you don’t smoke, but you still go out for smoke breaks
with everyone else on the ward because there’s nothing else to do
but stare at the walls, and wait for the next group session
to start, so you hang out in the courtyard, not smoking cigarettes
but still befriending those who do.
and there’s a man, maybe
ten years older than you, with eyes like roughcut pine & sunset.
he notices you don’t smoke so he tries to stay downwind from you
so he doesn’t exhale in your face.
he tells you it’s okay bud,
we’ll get through this and be better when we leave this place
than we was when we got here.
he’s telling you the truth,
and you believe him.
one day the doctor who doesn’t look at you
comes to your room and tells you that your insurance isn’t paying
for any more days, so you’re all better now, and you leave.
your mom picks you up in the lobby.
her eyes are the most worried
kindness you’ve ever seen.
and you go home.
and you fight off
the ghosts, which is easier now than it was before, because now
you have a better set of tools today.
and your life goes on
like it was meant to, like you were always supposed to survive
the fight.
you stop writing poems about smoke tendrils trailing
off the lips you once wanted to kiss, or about how your loneliness
is so unbearable, because now you write poems about how to stay
alive.
you write poems about the places you feel at home
rather than the places you wish you could be.
one day, you catch
a glimpse of someone in the mirror, and there you are, eyes
like stubbornness & struggle, like the brick buildings in abandoned
factory towns that refuse to completely fall.
you look at all the scars,
the history etched into your arms like a road map
of where you used to be vs. the endless possibilities
of where you are and where you can go now.
and the smoke tendrils, once midnight black
& swirling above your head, break away, leaving
nothing in your view except the sky.
and it is so perfect,
and so clear.

(traducción)

hay una niña, una niña alta, con ojos como panal
y jazmín.
a veces echa humo de cigarrillo
en tu cara en la sala de descanso, y llamas a eso amor.
no porque sea, sino porque quieres que sea,
porque estás tan malditamente solo, tan malditamente
incapaz de manejar el rugido del océano en tus oídos
Cuando estas solo.
te dices que la ceniza
en tus pulmones hay un beso de buenas noches, y escribes poemas
sobre los zarcillos de humo susurrando de sus labios,
que hermosos son, como los brazos doloridos de dios
quieres que sean.
una noche, estás cansado,
tan cansado, tus ojos tan pesados ​​como el agua.
te olvidas
donde estás, en la sala de descanso de un walmart a las 2:30
por la mañana.
dejas tu cuaderno desatendido
sobre la mesa, dejado a la vista de cualquiera en el mundo,
y uno de tus compañeros de trabajo lo recoge.
el lee los poemas
escribiste sobre la niña con panal y jazmín
en sus ojos.
entras en pánico cuando te das cuenta de lo que acaba de pasar,
porque el chico que acaba de recoger tu cuaderno,
es un chico cruel, con ojos como escopetas y alambre de púas.
te compra hojas de afeitar en tu cumpleaños
para que pueda hacer bien el trabajo la próxima vez,
maldito monstruo, y no puedes creer eso
no eres uno, no puedo creer que merezcas serlo
cualquier cosa.
algunos días ni siquiera tratas de ocultar
las marcas de ira en tu brazo, como si tu piel fuera una prueba
donde te equivocaste en todas las preguntas.
una noche,
hay una navaja con una cuchilla nueva, una pila
de cajas de cartón rogando por tocar su diente.
te metes
pero algo anda mal, la fibra está demasiado retorcida y tú
parece que no puede cortar limpio.
empujas, tan fuerte como puedes,
Siente cómo se deshace la rígida maraña de pegamento y hay sangre.
en el suelo, la hoja media pulgada en tu muñeca,
pero no lo sientes.
el jefe de turno está en tu oído,
enojado porque tiene que llevarte al hospital.
hay un conserje que siempre lo tendrá en su contra
por manchar su piso limpio, limpio, y ahí están todos
con quien trabajas y sus ojos hostiles deslumbrantes, sabiendo
esto venía todo el tiempo.
hay esa cacofonía, todo
esos fantasmas que te recuerdan tu destino para el fracaso.
y hay otra hoja, y hay un frasco de pastillas,
una quinta parte de vodka, una visita al hospital, dos semanas de hospitalización
mientras toda tu familia reza para que te mejores.
hay un médico con los ojos en blanco que nunca te mira.
siempre está escribiendo cosas en su portapapeles.
todo
tú dices, él documenta.
incluso cuando no estás hablando con él.
no fumas, pero sigues saliendo a fumar
con todos los demás en la sala porque no hay nada más que hacer
pero mira las paredes y espera a la próxima sesión grupal
para empezar, así que pasas el rato en el patio, no fumas cigarrillos
pero todavía hacerse amigo de los que lo hacen.
y hay un hombre, tal vez
diez años mayor que tú, con ojos como pino tosco y puesta de sol.
Se da cuenta de que no fumas, así que trata de mantenerse a favor del viento.
para que no exhale en tu cara.
él te dice que está bien amigo,
lo superaremos y seremos mejores cuando dejemos este lugar
de lo que éramos cuando llegamos aquí.
te esta diciendo la verdad,
y le crees.
un dia el medico que no te mira
viene a tu habitación y te dice que tu seguro no está pagando
por más días, para que estés mejor ahora y te vayas.
tu mamá te recoge en el vestíbulo.
sus ojos son los mas preocupados
amabilidad que jamás hayas visto.
y te vas a casa.
y peleas
los fantasmas, que es más fácil ahora que antes, porque ahora
usted tiene un mejor conjunto de herramientas hoy.
y tu vida sigue
como estaba destinado a, como siempre se suponía que debías sobrevivir
la pelea.
deja de escribir poemas sobre zarcillos de humo que se arrastran
de los labios que alguna vez quisiste besar, o de cómo tu soledad
es tan insoportable, porque ahora escribes poemas sobre cómo permanecer
vivo.
escribes poemas sobre los lugares en los que te sientes como en casa
en lugar de los lugares en los que te gustaría estar.
un día, atrapas
un vistazo de alguien en el espejo, y ahí estás, ojos
como la terquedad y la lucha, como los edificios de ladrillo en casas abandonadas
pueblos industriales que se niegan a caer por completo.
miras todas las cicatrices,
la historia grabada en tus brazos como un mapa de carreteras
de dónde solías estar frente a las infinitas posibilidades
de dónde estás y adónde puedes ir ahora.
y los zarcillos de humo, una vez negros como la medianoche
y arremolinándose sobre tu cabeza, separándose, dejando
nada a tu vista excepto el cielo.
y es tan perfecto,
y tan claro.