| Se mi vedi passare, fratello, spostati |
| Stai lì nell’angolino, ammucchiato al settore ospiti |
| Se porterò 'sto suono macchiato per i miei postumi |
| Sarà perché ho più fame degli stomaci dei profughi |
| Tornassi indietro rifarei le stesse barre, ne sono convinto |
| Tu ci annuseresti culo e palle, quindi zitto |
| Mi fido dell’istinto, non mi sono mai fidato di nessuno |
| A meno che non sia il mio pitbull |
| Se mi capisci per metà è perché parlo con mezzo dialetto |
| Schivo le pallottole come l’Eletto |
| Odio le tue frottole, mica chi me l’ha detto |
| Come odiare la mia ex e non le zoccole che porto a letto |
| Mcf Click, abbassa il mic |
| La moda delle 16 grosse non passa mai, sei tu che passerai |
| Dentro gli obitori, senti il disco e dopo muori |
| Tu scendi, sommozzatori, sono quello da fare fuori |
| Black Darfour, coi miei fra' dal sud |
| Non ci basta il tour, rapina al Carrefour |
| Non è rap fast food, classe five star plus |
| Io prendo il treno della vita, a te non passa il bus |
| Devi farmi santo, la vita mi ha tormentato |
| Chi ora ha il disco in contrabbando coi micro all’ortomercato |
| Microfili allo sbando, una matita nel costato |
| Come se tu dessi il cazzo alla zita di un carcerato |
| Palleggio con le arance marce, non cedevo in carcere |
| Sono il muro da abbattere perché l’uomo sa piangere e io no |
| Provo le emozioni di un robot |
| Tu vaffanculo e grazie, doppie facce non ne ho |
| Ultimatum alla Terra per la guerra di Pepito |
| Più incazzato del tuo amico, velenoso, inviperito |
| Coi soldi di tuo padre pompi il disco in 500 |
| Io ci pagherei un bastardo che ti mischi col cemento |