Letras de Storia E Leggenda Del Lanciatore - Roberto Vecchioni

Storia E Leggenda Del Lanciatore (original)

Mio nonno li lanciava sempre spalle al bersaglio
Senza voltarsi mai, senza il minimo sbaglio:
E io stavo a guardarlo innamorato perso sulla riva del fiume
Seguendo i suoi coltelli volare leggeri come piume…
E mio padre m’insegnò a lanciarli ad occhi chiusi
Perché si mira con il cuore
Perché un vero lanciatore di coltelli ricama la vita
Non tira mica per colpire;
E mio padre m’insegnò che i venti cambiano sempre
E ti imbrogliano le dita e non c'è memoria dei tiri precedenti
Perché ogni volta è una scommessa infinita
E volavano su nel cielo lungo invisibili fili d’oro
I coltelli di mio padre e di mio nonno
Ogni tiro era un capolavoro
Ogni lama prendeva una stella
Ogni stella si sparpagliava nel cielo
E potevi finalmente vederla la vita vederla, vederla davvero…
E così imparai a lanciarli senza essere bravo
Forse per imitarli, o forse perché amavo…
E volavano su nel cielo lungo invisibili fili d’oro:
Ma questi erano i «miei» coltelli e lo vedevo che assomigliavo a loro;
E ogni volta ero senza fiato, e ogni volta mi guardavo la mano
«ma come ho fatto?
Ma com'è che è stato?
Com'è che vanno così lontano?»
E volavano su nel cielo come ricordi, come paure
Queste piccole cose di uomo che sono ritorni, che sono avventure
E anch’io ogni tanto prendevo una stella
E illuminavo uno sputo di cielo e potevo finalmente
Vederla la vita vederla, vederla davvero!
All’alba raccoglievo i coltelli di mio padre e di mio nonno;
E loro non mi dissero mai che viaggiavano dentro un sogno;
Che finito il momento magico del suo coltello in volo
Il lanciatore è solo

(traducción)

Mi abuelo siempre los tiraba de vuelta al blanco.
Sin mirar atrás nunca, sin el más mínimo error:
Y yo lo miraba enamorado perdido en la orilla del rio
Siguiendo sus cuchillos vuelan tan ligeros como plumas...
Y mi padre me enseñó a tirarlos con los ojos cerrados
Porque apuntas con el corazón
Porque un verdadero lanzador de cuchillos borda la vida.
No tira para pegar;
Y mi padre me enseñó que los vientos siempre cambian
Y te engañan los dedos y no hay recuerdo de tiros anteriores
Porque cada vez es una apuesta infinita
Y volaron por el cielo a lo largo de invisibles hilos de oro
Los cuchillos de mi padre y mi abuelo.
Cada lanzamiento fue una obra maestra.
Cada hoja tomó una estrella
Cada estrella esparcida por el cielo
Y finalmente podrías ver la vida, verla, realmente verla...
Y así aprendí a tirarlos sin ser bueno en eso
Tal vez para imitarlos, o tal vez porque amaba...
Y volaron por el cielo a lo largo de invisibles hilos de oro:
Pero estos eran "mis" cuchillos y vi que me parecía a ellos;
Y cada vez que estaba sin aliento, y cada vez que miraba mi mano
"¿Pero cómo lo hice?
Pero, ¿cómo fue eso?
¿Cómo llegan tan lejos?".
Y volaron por el cielo como recuerdos, como miedos
Estas cositas del hombre que son retornos, que son aventuras
Y de vez en cuando tomé una estrella también
Y encendí un asador del cielo y finalmente pude
Ver la vida verla, realmente verla!
Al amanecer recogí los cuchillos de mi padre y de mi abuelo;
Y nunca me dijeron que viajaban en un sueño;
Que el momento mágico de su cuchillo volador terminó
el lanzador esta solo