| Le rap çais-fran est en alerte, tout le monde parle de mon style |
| Le 9.1 c’est tout sale, y a des clochards sur les cartes postales |
| Le rap çais-fran est en alerte, tout le monde parle de mon style |
| Le 9.1 c’est tout sale, y a des clochards sur les cartes postales |
| Moi sur le mur j'écris le juge est un bâtard |
| Du meilleur voyou, j’ai l’oscar mais je ne veux plus aller au schtar |
| 1−2, 1−2, boom-boom j’te laisse des doutes |
| Alors ma gueule encaisse les coups lèche mes boules |
| A la demande pour éventrer tous les vantards |
| Yo lyrics de gangster pour mes lascars qui attendent les mandats |
| Pousse-toi de là, évite de jouer, t’es sûr de perdre |
| Y a tous les corps de tes potes en vente libre sur le net |
| J’arrive du block, où c’est glauque, ou ça smoke |
| Alors fuck toi et tes potes, c’est nous les boss de la drogue |
| Le son de la capitale, la ou les gars picolent |
| Là où les kamikazes mélangent pare-balle et camisole |
| J’vise dans le mille, boom quand j’te kick |
| De ton sang tu te vides quand je rime |
| Malsain: vendeur de disque et de barrettes |
| La concurrence risque de disparaître |
| Mon crew navigue, j’ai le mal de mer |
| Frère dans la de-mer, j’suis amoureux de ma be-her |
| Mec ainsi de suite les jours passent et défilent |
| Que des 'tasses et des flics, que des liasses et du sbire |