| Momentos de celebración de un vaso o una botella en el aire
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| O un frasco y un shotti con una bengala
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| Y la bolsa saliendo cuando uno aparece
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| O el destello de un cuerpo en las escaleras
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| Y el estrépito de un vestíbulo desesperado,
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| O. |
| momentos en los que te dan palmaditas en el suelo
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| que luego se convierten en insignias en el suelo,
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| Y la ironía de invertir un papel donde cada vez que ruedan
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| Apuesto a que saben que eso es lo que sea para ellos ahora,
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| Porque ahora es una escena donde se interrumpe una transmisión
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| Por conclusión saltando y volcando en un asiento
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| Donde un sueño está sentado a toda marcha, así que toma el control de la unidad
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| Se convierte en 12 absolviendo los gritos, o 12 absolviendo lo que creen,
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| Hasta que estén en la multitud apostando por lo que perciben otros 12
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| O momentos de celebración de una escala que se desvía a la izquierda
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| Así que policías y obtienes más de lo que esperas
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| Y el resto se va al costo de parecer que estás involucrado
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| Así que vuelves a gastar más con tu conexión,
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| Conectando como entrelazando el pestillo
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| Cuando una llave de pestillo la hace retroceder
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| Saber un pestillo conduce a cómo reaccionar,
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| Y la reacción es contrarreacción,
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| Se vuelve complicado como confiscar la lotería de vuelta,
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| Es una forma de encontrar un paquete,
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| O compensa un peso como si te hubieran engañado para que lo compraras de nuevo,
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| Retrocediendo a los momentos que inspiraron el brindis,
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| Al medio galón de Henny por darte esperanza,
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| Hasta que vuelvas a respaldar el semi desde el interior de tu abrigo,
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| O eso, o pararse al otro lado del visor,
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| O bien, es una celebración de no estar cerca de donde está ese objetivo,
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| Los dedos en gatillo se vuelven hacia «aciones,
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| Los mismos dedos que te encajonan te dejarán vacío,
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| Ronda de aplausos en el pasillo por toda su paciencia,
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| O tú en un pasillo, arriba en la pared,
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| Con las letras del departamento de correcciones sobre donde está su nombre,
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| O tú junto a la puerta, toga y birrete hasta el suelo,
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| 8 años de prueba flotando sobre donde se encuentra tu nombre,
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| Te atraen a la corona, te la venden como ingrávida
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| Y cobrarte por sentarte en su lista de espera,
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| Luego avanzas rápido, estacionas el Porsche en privado, abres las puertas
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| Con una ronda de aplausos en el pasillo de todos sus pacientes,
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| Puños en el aire por errores, o puños en el aire por los jakes
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| Ser discapacitado visual sosteniendo un tre,
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| Y ese tre libra levanta el miedo de su rostro
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| Y tu visión dañada por un velorio,
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| Por la cara que los Jakes fijaron como un negro
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| Así que le da todo lo que cree que un negro debería tomar,
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| Y le preguntas como se escribe y te responde
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| «Por favor, decídanse, niggas son niggas o no lo son»,
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| Todo negro todo, Bobby Seale encaja con un tre
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| Mientras estoy deshaciendo mis cadenas,
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| Momentos de celebración de un vaso o una botella en el aire
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| O un frasco y un shotti con una bengala
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| Y la bolsa saliendo cuando uno aparece
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| O el destello de un cuerpo en las escaleras
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| Y el estrépito de un vestíbulo desesperado,
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| Retirado por la tienda hasta la mañana mientras tomas prestado un cuadrado
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| Y están viendo lo que escuchas, pero todos están bien... |