El aire huele a húmedo tejido de noviembre todo el día,
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Me falta otra vez, pero como comportarse.
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¿Cómo puedo soportar esto, ay, mi estilo,
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Siéntate donde estás, tordo, simplemente no jodas.
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Sonido completo y luego flujo en micro barato,
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Pero si no entendiste, por desgracia, escuchaste f * sing.
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Tomé dos palabras de diferentes líneas y las arreglé.
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Y escondes las ventanas detrás de la cortina para que nadie entre.
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Por el tamiz paso todos los restos del cerebro,
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Los restos quedan dentro de una franja blanca.
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Todo es demasiado simple, por desgracia, tu mente es demasiado plana.
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Para entender de lo que estoy hablando, visítenos.
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Lanzo puñados de tristeza, tal vez me deje,
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En algún lugar de esa estepa me entenderán en ruso.
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Mantenga su curso en la música
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Las afueras de Moscú envían saludos a todos los patios, por desgracia.
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El aire huele a gris como el final de todo
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Vivimos de canciones incluso cuando vamos al fondo.
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Ay, pero no trabajas, ay, pero no eres genial.
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Enrollando un cigarrillo en círculos, pero tus rimas no funcionan.
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Quien está aquí, aquí está Slemo, y donde quiera que esté.
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Este es mi rapero y en el camino está conmigo para siempre.
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Oblicuo tratado, más oblicuo para la noche.
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Con dificultad para hablar con los chicos a lo largo del río.
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El aire huele a aburrimiento, como en la URSS,
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En la ciudad, el viento es de noviembre, las ventanas están al norte.
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Pinto las últimas reservas para mis vecinos agachado.
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Habiendo desplegado un periódico, un intercomunicador, una grabadora de dos casetes.
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Toca el ritmo que te mantiene clavado al suelo.
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Zagi Bok es ese tipo con el polo amarillo.
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Eso no pondrá sus dientes en el estante.
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Hasta ahora, hay tantos maricones estúpidos en el rap.
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Y un revoltijo, como en las vallas de los cuarteles,
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Donde mis muchachos fuman por la boca y sale vapor por la boca,
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Y cuando los encuentro, no es por nada que les tiro un centavo,
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Pero, ¡ay!, y oh, para ti, en cuanto a China *pts. |