| Bueno, mi nombre es Mick Ryan, sigo mintiendo
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| En un lugar solitario cerca de donde me mataron
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| Por un hombre rojo que defiende su tierra natal
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| En el lugar que llaman Little Big Horn
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| Y te juro que no vi la ironía
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| Cuando cabalgué con la Séptima Caballería
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| Pensé que luchábamos por la tierra de los libres
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| Cuando cabalgamos desde Fort Lincoln esa mañana
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| Y la banda que tocaron los Garryowen
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| El latón brillaba, las banderas fluían
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| Lo juro si tan solo hubiera sabido
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| Hubiera deseado morir en Vicksburg
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| Para mi hermano y para mí, apenas habíamos escapado
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| Del infierno que era Irlanda en el cuarenta y ocho
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| Dos muchachos enojados que habían aprendido a odiar
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| Pero nos encantó la idea de Amerikay
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| Y maldijimos a nuestros primos que pelearon y sangraron
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| En sus abrigos sangrientos de rojo sangre
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| El sol nunca se pone sobre los malditos muertos
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| De los que han elegido un imperio
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| Pero encontraríamos una vida mejor de alguna manera
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| En la tierra donde ningún hombre tiene que inclinarse
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| Parecía correcto entonces y parece ahora mismo
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| Que Paddy murió por el sindicato
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| Ah, pero Michael, de alguna manera lo cambiaron.
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| Había robado el sueño que creía haber encontrado
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| Ahora nunca veré ese suelo sagrado
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| Porque me convertí en algo que odiaba
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| Y estoy perseguido por el Garryowen
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| Tambores golpeando, cornetas sonando
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| Lo juro si tan solo hubiera sabido
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| Me acostaría con mi hermano en Vicksburg
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| Y la banda que tocaron que Garryowen
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| Brass era espinilla, banderas fluyendo
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| Te juro que si lo hubiera sabido, me acostaría con
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| Mi hermano en Vicksburg |