| Korydwen, Korydwen, pourquoi t’en être allée au premier jour de mai de ta
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| quinzième année,
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| Fillette païenne, couronnée d'épis de blé. |
| à la fraîche fontaine,
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| dans le bois aux sorbiers?
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| De s’en venir de Vannes trois hommes, trois cavaliers, au Pardon de Sainte Anne
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| s’en allant chevaucher,
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| De Sainte Anne près de Nantes, sur un rocher dressé. |
| Et Korydwen d’entendre les
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| cloches sonner.
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| Le premier des cavaliers, de pierreries couronné. |
| cheval blanc comme est blanc
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| le marbre de Carrare en été.
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| A Sainte Anne, belle païenne je t’y mènerai. |
| Viens donc, viens donc en selle,
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| mais il n’eut achevé
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| Que sa peau tombe en lanières sur son corps tout desséché et qu’en gargouille
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| de pierre soudain se trouve changé
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| Et ses bras en poussière comme tombent ses deux pieds, et de ses cendres
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| cendres grises, la fontaine est brouillée.
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| Plongeant l'épée dans l’Eve, le second des cavaliers rendit claire la source et
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| plus fraîche d’emblée.
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| D’une tortue la tête ornait son casque d’acier, ses écailles recouvraient sa
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| cuirasse cirée.
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| — Qui es-tu, dit Korydwen?
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| — Bathalan le guerrier! |
| Je suis le fils de la vague et de l’océan suis né.
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| Mais l’océan ne fait naître que sirène ou bien que sorcier. |
| Au Pardon de Sainte
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| Anne jamais ne te suivrai!
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| De la fraîche fontaine au troisième des cavaliers, Korydwen dans sa bouche de
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| l'ève claire a versé.
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| — Tu es jeune et tes yeux sont de jade émaillé, de quel pays viens-tu sur ta
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| pourpre haquenée?
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| — D'où je viens sept moulins tournent dans les vents salés qui font ma barbe
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| rose comme rose du rosier.
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| On me nomme le Rouge à Kenholl où je suis né. |
| Au Pardon de Sainte Anne,
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| je m’en viens pour te mener!
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| Et de bondir tous les deux dessus la pourpre haquenée. |
| Sonnaient sonnaient
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| sonnaient les cloches par devers Nantes au clocher.
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| De chevaucher trois jours et deux nuits sans s’arrêter, sans boire et sans
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| manger, de collines en vallées.
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| Mais Korydwen s'étonne à la troisième soirée. |
| -Je n’entends plus qu'à peine les
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| cloches sonner.
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| — Ce n’est rien, dit Le Rouge, le vent a dû tourner. |
| Viens. |
| païenne,
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| sur ma couche de paille de blé…
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| Et ils repartent au matin dessus la folle haquenée et ils traversent des forêts
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| de bois de cerfs dressés,
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| Et plus vertes que sont les algues et que d’Irlande les prés, sans boire et
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| sans manger, trois jours deux nuits sans s’arrêter.
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| Mais! |
| Korydwen s'étonne à la sixième soirée.-Je n’entends plus les cloches du
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| Pardon sonner!
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| -Tu te trompes Korydwen, tu te trompes ma bien-aimée; |
| c’est le vent qui est
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| tombé. |
| Il est tard, allons nous coucher.
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| Korydwen s'éveille à la septième rosée, elle est seule sur la couche de paille
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| de blé,
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| A la place du Rouge elle découvre à son côté des serpents et un miroir brisé.
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| Et Korydwen d’y plonger son regard pour le croiser, mais le visage qui lui fait
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| face de la faire sursauter,
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| C’est celui d’une vieille femme d’au moins cent et dix années dont les serpents
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| dévorent les pauvres seins déchirés.
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| Et Korydwen de voir son maigre sang couler, et la terre de boire et sa mort
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| arriver.
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| Et de son ventre froid soudain s’envole un épervier qui plonge dans la Loire,
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| en saumon enchanté. |