Letras de The Sleeper - Sopor Aeternus & The Ensemble Of Shadows

The Sleeper (original)

At midnight, in the month of June,
I stand beneath the mystic moon.
An opiate vapor, dewy, dim,
Exhales from out her golden rim,
And, softly dripping, drop by drop,
Upon the quiet mountain top,
Steals drowsily and musically
Into the universal valley.
The rosemary nods upon the grave;
The lily lolls upon the wave;
Wrapping the fog about it’s breast,
The ruin molders into rest;
Looking like Lethe, see!
the lake
A conscious slumber seems to take,
And would not, for the world, awake.
All Beauty sleeps!- and lo!
where lies
Irene, with her Destinies!
O, lady bright!
can it be right-
This window open to the night?
The wanton airs, from the tree-top,
Laughingly through the lattice drop-
The bodiless airs, a wizard rout,
Flit through thy chamber in and out,
And wave the curtain canopy
So fitfully- so fearfully-
Above the closed and fringed lid
'Neath which thy slumb’ring soul lies hid,
That, o’er the floor and down the wall,
Like ghosts the shadows rise and fall!
Oh, lady dear, hast thou no fear?
Why and what art thou dreaming here?
Sure thou art come O’er far-off seas,
A wonder to these garden trees!
Strange is thy pallor!
strange thy dress,
Strange, above all, thy length of tress,
And this all solemn silentness!
The lady sleeps!
Oh, may her sleep,
Which is enduring, so be deep!
Heaven have her in it’s sacred keep!
This chamber changed for one more holy,
This bed for one more melancholy,
I pray to God that she may lie
For ever with unopened eye,
While the pale sheeted ghosts go by!
My love, she sleeps!
Oh, may her sleep
As it is lasting, so be deep!
Soft may the worms about her creep!
Far in the forest, dim and old,
For her may some tall vault unfold-
Some vault that oft has flung it’s black
And winged panels fluttering back,
Triumphant, o’er the crested palls,
Of her grand family funerals-
Some sepulchre, remote, alone,
Against whose portal she hath thrown,
In childhood, many an idle stone-
Some tomb from out whose sounding door
She ne’er shall force an echo more,
Thrilling to think, poor child of sin!
It was the dead who groaned within.

(traducción)

A medianoche, en el mes de junio,
Estoy bajo la luna mística.
Un vapor opiáceo, cubierto de rocío, tenue,
Exhala desde su borde dorado,
Y, goteando suavemente, gota a gota,
Sobre la tranquila cima de la montaña,
Roba somnoliento y musicalmente
En el valle universal.
El romero asiente sobre la tumba;
El lirio cuelga sobre la ola;
Envolviendo la niebla sobre su pecho,
La ruina se convierte en reposo;
Pareciendo a Lethe, mira!
El lago
Un sueño consciente parece tomar,
Y no despertaría, por nada del mundo.
¡Toda la Belleza duerme! ¡Y he aquí!
donde yace
Irene, con sus Destinos!
¡Oh, señora brillante!
puede ser correcto-
¿Esta ventana abierta a la noche?
Los aires lascivos, desde la copa del árbol,
Riendo a través de la caída de celosía-
Los aires sin cuerpo, una derrota de magos,
Revolotea por tu cámara adentro y afuera,
Y agitar el dosel de la cortina
Tan irregularmente, tan temerosamente
Por encima de la tapa cerrada y con flecos
bajo el cual yace escondida tu alma dormida,
que, sobre el suelo y por la pared,
¡Como fantasmas, las sombras suben y bajan!
Oh, querida dama, ¿no tienes miedo?
¿Por qué y qué estás soñando aquí?
Seguro que has venido O'er lejanos mares,
¡Una maravilla para estos árboles de jardín!
¡Extraña es tu palidez!
extraño tu vestido,
Extraña, sobre todo, la longitud de tu cabello,
¡Y todo este solemne silencio!
¡La señora duerme!
Oh, que ella duerma,
Que es duradero, ¡así que sé profundo!
¡Que el cielo la tenga en su torre sagrada!
Esta cámara cambió por una más santa,
Esta cama para una melancolía más,
Ruego a Dios que mienta
Para siempre con los ojos cerrados,
¡Mientras pasan los fantasmas de sábanas pálidas!
¡Mi amor, ella duerme!
Oh, que ella duerma
Como es duradero, ¡así sea profundo!
¡Suaves que los gusanos se arrastren alrededor de ella!
Lejos en el bosque, oscuro y viejo,
Para ella puede desplegarse alguna bóveda alta-
Alguna bóveda que a menudo ha arrojado es negra
y paneles alados revoloteando hacia atrás,
Triunfante, sobre los mantos mortuorios,
De los funerales de su gran familia-
Algún sepulcro, remoto, solo,
contra cuyo portal ha arrojado,
En la infancia, muchas piedras ociosas-
Alguna tumba de cuya puerta sonora
Ella nunca forzará un eco más,
¡Emocionante de pensar, pobre hijo del pecado!
Eran los muertos los que gemían por dentro.