| ¡Dibújame una casa, sí, tal que se adapte!
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| En un palo de triunfo, sería mejor en una pandereta
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| En esa casa, indica un lugar donde caer,
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| Quedarse dormido y no escuchar el llamado de los heraldos de la trompeta
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| Dibújame una casa, sí, tal que yo viva,
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| Sí, de manera que no interfieran con la vida.
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| Donde, cansado de luchar, volvería a hacer acopio de fuerzas,
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| Y en el que nadie me picaría nunca
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| Yo mismo, yo mismo,
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| Sí, me temo que no puedo.
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| No puedo encontrar estos semitonos
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| A través de densos bosques
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| Monto todo, monto todo en un caballo,
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| Y en sudor frio
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| Un día después me despierto del sueño
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| Dibuja un hogar, incluso en un lienzo en bruto,
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| En una pared de ladrillos, solo para tirar
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| Dibuja para que el puño cruja,
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| Y de las pestañas frías una casa cálida una vez sopló
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| Yo mismo, yo mismo -
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| No hay colores atesorados,
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| Solo conozco dos, los aprieto con la mano
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| esa raya blanca
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| Ese negro no tiene remedio,
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| Rassine Sí, no tengo esa acuarela.
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| Dibújame, sí, tal que en un grito,
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| Para que mi madre no tenga miedo por su hijo
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| Dibújame como una grulla solo por un momento,
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| Quiero mirar a la gente desde la altura de una cuña de grúa.
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| Yo mismo, yo mismo,
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| Sí, los cepillos se rompen.
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| Solo al buitre se le dan dedos para soportar la rebelión
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| Y vuelan, y vuelan, y vuelan hacia el cielo,
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| Las hojas suben a las nubes
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| Estas notas, notas amargas,
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| Voló alrededor de cuerdas rotas |