Hierbas de nuevo por la mañana.
|
El viento miserable está soplando.
|
Ni un fuego en la estepa antes del amanecer.
|
no maté ayer
|
No matarán ni siquiera hoy.
|
Recién mañana me dispararán.
|
yo se que mañana cantare la ultima cancion
|
En el recodo de un río rápido,
|
Y luego me pondré una camisa de lino,
|
Y las bayonetas se pegarán a mi espalda.
|
no mando manos a tejer
|
Sí, envuélvete una bufanda.
|
en los ojos
|
no me gusta esperar el dolor
|
En la oscuridad:
|
No se ve ninguna lágrima en él.
|
Abriré mi pecho y se lo daré al sol,
|
Y sustituiré los rayos por una sonrisa.
|
no me gusta esperar el dolor
|
En la oscuridad:
|
No se ve ninguna lágrima en él.
|
De nuevo con orden de allanamiento, me tocaron el alma,
|
Los testigos se congelaron descaradamente en la puerta.
|
De nuevo apretó los dientes, como una bestia ante un escalofrío, ante un gruñido,
|
De nuevo hurgarán en el corazón, como en cosas ponibles.
|
De nuevo la mujer se clavará en el delantal, el cretona se ensuciará con tinta,
|
Y mi niña se esconderá en un rincón angustiada.
|
Y van a ir, muchachos, sobre mi pecho con los pies,
|
Dejando suciedad en las costillas, como si fuera una alfombra.
|
apretaré mis puños con más fuerza:
|
Hay una orden: honro las leyes,
|
Entiende que mayor
|
Ofreceré un taburete.
|
Todo será más fácil para él.
|
Con un ojo para ver cómo late arcos
|
para mi mi madre
|
a los treinta y cinco años incompletos.
|
¿No estás cansado?
|
¿Eres de cadáveres, herostrati?
|
no estas soñando
|
muerto en la noche?
|
Cayendo al suelo otra vez
|
palabras soldados fieles,
|
no puedes escuchar
|
¿Cómo gritan sus hijos? |