| Il nostro mondo più funesto apparirà
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| E sarà caro il disinganno quando tutto crollerà
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| E la ricerca del passato e le speranze nel futuro
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| Falliranno fatalmente, quindi quale mai potrà
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| Essere l’ambito del gioco la città
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| In cui far crescere la rosa, percepirne l’entità
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| Il giusto tempo, l’esistenza, l’epopea meravigliosa
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| In cui cullare la mimosa, ovvero la felicità
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| Sono millenni che da scimmie cazzeggiamo col potere
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| Col mito dell’avere, amori e religioni e non cambiamo mai
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| Banchieri, operazioni, studenti ed operai
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| Povero pusher che da solo se ne va
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| Con i proventi del lavoro verso la celebrità
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| E la ragazza di Lambrate si lamenta a voce alta
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| Del suo seno da rifare con i soldi che non ha
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| Da vent’anni da farfalle ci ostiniamo ad apparire
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| Fondiamo sul piacere, su ottuse dittature, la nostra civiltà
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| Fiammiferi o splendore, che differenza fa?
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| Maya colpisce ancora, colpisce ora, ci annienterà
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| Esco, non ho paura, morte sicura viviamo già
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| Hare Krishna, Hare
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| Ave Maria che nessun figlio piangerai
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| E che ti erediti la crisi d’Argentina e d’Uruguay
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| E dalle antenne
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| Di Segrate li cominci a decifrare i segnali
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| Ineluttabili del vuoto che verrà
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| Abbiamo sempre praticato sospensioni del dolore
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| E modi di scappare invece è esistenziale
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| La mia bestialità, struttura elementare del tuo DNA
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| Maya colpisce ancora, addirittura ci estinguerà
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| Esco, non ho paura, morte sicura viviamo già
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| Vieni pure, Maya di peste nera e di colera ci ucciderà
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| Nel frattempo canto, che me ne importa
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| Canzone morta, cantiamo già
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| Hare Krishna Hare |